他们这样近，我们这样远

——笔名冷夏　

我坐在阳台上，手里捧着一本梭罗的《瓦尔登湖》。多少年来，每次阅读它，我都会闻到那片树林的青涩气，那面湖水潮湿而新鲜的水气。我感到一种非常遥远的惬意，可以在一本书里自由地跑步呼吸。

有一种日子叫曾经，有一段岁月叫艰辛。曾经的艰辛，一如风云。风自空忙，云自无心。世上的许多事情，一啄一饮，莫非前定。过去了就过去了，希望重现，纯属幻境。惟有音乐和文学，适合等待、遥望、冥想和憧憬。

一直认为梭罗还活着，他活在一个地方，离我的住处遥远，离我的感觉很近。对他文字的爱恋，就像我对生命的向往一样，永远不会消停。

清晨。阳光穿透玻璃的窗子，使我感觉温暖。手禁不住要伸出去握住些什么。这个多么重要，在我庸碌生活的背后，意识到自己蕴藏着丰富的情感，而这些情感一直活在心里。

梭罗的文字，是干净安静的雪，可以清凉燥渴的灵魂。可以听见来自纯粹生命深处的自然歌吟——“曾有个牧羊人活在世上，他的思想有高山那样崇高，在那里他的羊群，每小时都给予他营养。”

那与我失之交臂的时光和旧梦，恍惚之间惆怅充满我不老的心灵。

想到夏洛蒂?勃朗特、奥尔科特和奥斯汀时代的风景，从古堡到庄园，马车的轱辘慢慢辗转，那些沐浴在舒适阳光里的蔓草丛生的小径，夏天开满野蔷薇，秋天以山楂和黑莓著名，冬天最令人赏心悦目的是完全的寂静和无边的安宁。

可以步履缓慢、从容。可以用一个上午的时间写一封并不长的信，用一个下午的时间眺望牧场上丝绒似的的草坪和栅栏两侧的冬青。晚上坐在炉火旁怀揣着心事，躲避祖母探询的目光，阅读或编织。却努力等待着有马车夫忽悠的脚步声，急匆匆撩开寒冷的夜色带来了温暖克制的爱情的回音。

我合上《瓦尔登湖》，从阳台尽力向远方眺望。这个春天的午后和以往没有什么不同，宽阔的街道依然人群如织，车水马龙。很多次我试着站在高处，超越自己有限的目力，尽力透过繁华而富有生命的城市，透礻见那些纷纭热闹的核心究竟是什么。

有权的自以为老子天下第一，自大张狂，恣睢暴戾，唯利是图，折腾不已；有钱的总担心别人惦记，钻了政策的空子得了政府的便宜，为富不仁，忙于移民，三十六计，走为上计。

剩下的就是大街上这些为一日三餐忙碌奔波的弱势群体。

生存的紧迫和焦虑带来一张张匆忙麻木的面孔，不知道在那样面孔的身体里，除了对名利的疯狂追逐，是否还留有一点时间对珍贵东西的失落进行偶尔的打捞，是否还留有一点空间可以温情地抗拒或冲淡什么。　

人事太纷繁，世界多嘈杂。人们拥有广泛的人际关系，却缺乏深刻的情感交流。身怀绝顶的交际手腕，却忽视高标的人格追求。生活在上流社会的，什么都不缺，就是缺德；活跃在影视圈里的，什么都想要，就是不要脸。无聊的人们在虚拟的互联网上寻找知己，为原本污秽不堪的八卦新闻心动不已，为或许根本不存在的情感消耗精力。摇头丸，一y*情，只求刺激享乐，不管结局如何。人心越来越疲惫困顿，情感越来越冷酷灵活。

而我，独对实际生活中过分热络的折腾，对虚拟世界泡沫般激情的可靠性一直保持平和的怀疑态度。

夜晚，当一切安静下来，我对自己说：写吧，无论写什么，文字是心灵的古典音乐，是柏油路上的清泉。为了不失去它，用自己的方式来等待和怀念。喜欢阅读的人，也可以从我的文字中看见一个人心里曾经想过的事，仅此而已。

手指一次次触摸熟悉的键盘，心里充溢着更新鲜更深刻的感动和疼痛。忽然的，想起海子的一首诗：

从明天起，做一个幸福的人

喂马，劈柴，周游世界

从明天起，关心粮食和蔬菜

我有一所房子

面朝大海，春暖花开

还有陆波的《做自己的帝王》：

你有你的追求

我有我的向往

就像小树，自由自在地成长

就像鲜花，无忧无虑地开放

不是每朵花都能开放

不是开放的都能开出芳香

不是每棵树都能成长

不是成长的都能成为栋梁

也许你是白杨

那就祝你能够成长为参天栋梁

也许你是海棠

那就祝你在百花园里笑傲群芳

我手捧老庄

不卑不亢

在灯火阑珊的地方

做自己的帝王

不是每个人都注定要相遇的，心灵与心灵的相遇是一件多么不容易的事。有时想着写着，会写出满眼的泪来。

他们在理想中潜行，与大自然相依。永远。

我们在现实中隔绝，在灵魂里相望。永远。

-全文完-