在百万大山深处，有一座古老的院落，我们把它叫做老宅。

躺在大山的怀抱，弥散着远古的气息，料峭的春风不曾将它唤醒。它，静静袒露在阳光下沉湎在悠悠的羌笛声中。

岁月凋蚀了老宅子的唐砖宋瓦，斑驳了廊柱的朱漆金饰。蛰伏在房脊上的雕兽似乎在凝望着秦时明月汉时雄关，聆听着元时的散曲明代的清风，不肯醒来。雕镂精致的窗棂上那暗黄的窗纸被风吹破了一个洞，老宅将有些发霉的气息缓缓吐出来，加重了怀古的味道。贴在窗子上的脸，也瘦了。

庭院中那棵古柳不知什么时候已经将柳条从严寒中舒展开来，柔软的如同舞女的腰肢。在寒风里飘飘洒洒，呼唤着春风早日度过玉门关，不要让那羌笛声声怨。看着庭院里那方砖上被岁月琢磨的深深浅浅的痕迹，还有古柳被寒风删剪的枯枝碎叶，心中不觉暗自叹息：不是春风不度，是我们的内心太过寂寥了。

平日里，我们埋头于繁杂的事物中，无暇顾及身边的事物，忽略了季节的轮回，也忽略了自己内心的感受。偶见柳条轻拂枯草返青，便暗暗心惊，自己又苍老了一岁。我们常常感叹草木无情，其实多情的草木总会在我们不经意间唤醒我们日渐苍老的心，在废墟上生出新鲜的青草，让层层绿意在古老而荒凉的墙壁上多情地攀援。

住守在老宅的是我的叔叔和婶子。他们老的如同刚刚出土的红山陶器的碎片。他们是这老宅的一部分，生于斯长于斯，可能还要长眠于此。说到死，叔叔的眼神里流露出一丝忧虑。眼前这老宅的一砖一瓦都用他的体温测量过，那些破败的墙壁是他用心血凝固在一起的。老砖风化了，就到山上燕长城的废墟上寻找残砖碎瓦，让这老宅坐在今天与祖宗对话，延续着千年的血脉。可他毕竟无法像秦俑那样从千年的沉睡中醒来重获生命，他们终究会和这老宅一样渐渐老去。而儿孙们谁也不愿留在老宅里，早早逃离了大山深处。他幽幽地说：“风筝飘远了，手里的那根绳，断了。”

看着在古柳下玩耍的小孙女，他的目光很复杂。再过几天，孙女就要回到城里读书了，这里又只剩下他们老夫妻俩。他无法要求谁来守护这座老宅。

年轻人纷纷离开大山深处，这座老宅像是深山古刹。只是将要断续香火。那棵古将柳独自翠绿，独自飘落。

先人们着眼于心灵的滋润与性情的涵养，往往于山水钟情处筑墙搭屋，为心灵修建一处可以安静栖息之地。可后人则把目光盯在了灯红酒绿的繁华都市，为了物质追求宁愿将心灵放逐，将宁静放弃，让精神四处漂泊。

我们创造了建筑，给建筑以灵魂，以精神；时间创造了废墟，废墟成就了往昔的繁华，留给未来独特的审美。唯有这棵古柳，可以承载千年情感，却无法成为岁月的废墟。它是废墟上的一抹春色。

春风依旧料峭逼人，绵绵群山像一部太久不曾翻动的书籍，沉重地压在莽莽高原上。燕长城的废墟成了这个书页上的一个句号，不知什么时候行文，也不知止于何时。岁月将昔日的辉煌变为今日一堆黄土，它仍在大山深处沉默，不喜，也不悲。

古朴的老宅与燕长城的废墟遥遥相守，无论是烽烟遍地还是鼓角争鸣，它们就这样默默相守，不弃、不离。

那棵古柳却笼上了一团新绿，在一片古拙幽暗中透出新生的意趣。老宅只能在绝望中守候，在守候中等待老去。古柳会将那陈年往事铭刻在年轮里，从古老的民谣中翻新出动人的曲目。就像唐诗催生了宋词，宋词又繁衍成元曲。那嶙峋凸起的骨节看似了无生机，却总会在春风里抽出新的枝条，然后，让嫩嫩的新芽缀满枝头，明媚出一个温暖的春天来。

老宅终究会在某一天里坍塌，像山上那燕长城的废墟，但无碍古柳年年萌发。

如果老宅不复存在了，春天依旧会从柳色中走来，只是，谁来守护这一抹柳色呢？2012-2-15

-全文完-