草的生命只延续了半年，能延续一年的已经不是草，草不像小路一样能窜过冬天冷冷的倾袭，草只是路过的一株草，我也只是路过的一个我。

春的娇嫩，已与现在的草绝缘，秋的萧瑟让草提前枯黄了语言，草的季节已被封存，草的心跳已在冷风中渐渐安静。

而草的根系毕竟没有叶子的轻浮，毕竟不像流水的自由，草脱离不了感情，就注定了要经受野火的煎熬，草，不是某一个人的草，也不是某一颗心所能拥有的，草的伤心早在天气中就已经悄悄埋伏。

当我再见着草的时候，草已经静静地躺在一个阴暗的小地摊上，我依稀还能分辨出那是草的模样，只是已经压扁，压直，压小。这时的草已轻的需要用石子压着，然后在商人的口中一步步掉着价格。

我要赶路。

我终究要像小路一样悄悄地窜过冬天的倾袭，我只是路过的偶尔见过草的其中一个我。

我知道，明年的时候这里还将自然地长出一片草，或则是延续半年的生命，或则是中途就已夭折，但那草，毕竟已不是我原先所想象的草了。

草的娇嫩是一个季节的，而我的路却是一辈子的。

碎纸片

我从我泛黄的角落里翻出了一些碎纸片。

纸片依旧如新，显得与周围的环境格格不入。每一片碎纸片都记忆着曾经的一些故事，每一片碎纸片都只是一些应该淡忘的情感。

就像我刚翻出了碎纸片的时候，我就已经开始在后悔。

从碎纸片里，每一种伤心或是快乐都自顾自地开始讲述，或是不承认的天方夜谭，或是如事已千年的电视剧。深切入骨的言语，深切入心的疼痛，也许只有它才能平静地一一表述。可它，终究只是个平淡而严肃的记忆本，并不是曰能说不可言的佛，它只能知道的是手与手写下的字迹，是出于谁的手笔，它只能知道哪几个字是写错的，哪几个字永远只能是错的。

而它永远不会知道结果。它永远只会记得一些羞红夕阳的记忆，永远只会记得一些追跑田野的片段。所以它对于我成为了一种古文物，而我，是它的唯一收藏者。

虽然它可能永远地被我泛黄的角落尘封，但我的记忆的一些小裂缝将永远任由它自由出入，它翻阅着我快乐之外的一些深埋的伤痛，它只是我的一个无法抹去的记忆痕迹。

风和雨记载完了，还能记载彩虹和阳光。

我的碎纸片永远只是那么零碎而冷静。

-全文完-