1
父亲的手结茧，母亲的泪结茧。
你将二双结茧的手，线装成一本幸福的诗卷。
你捧着诗人的梦，端起流浪的标枪，闯向未知的森林。
2
母亲将不舍,连同你远去的脚印，缝补在村口的转角处，
当鸡啼的第一声穿透云宵，便剖下第一滴离别的眼泪。
父亲蹲在屋檐下，抽着廉价的香烟，眯着眼望着寒冷的天，
打一个哈欠，为你送上最后一声叮嘱，牢牢的订在你诗卷的封面，
连同故乡的云，都装入你空空的行囊。
3
流浪的路，长啸着在你脚下滑过，磨亮你诗的标枪，
你举起征航的翅翼，流浪的诗，便在你翅尖孕育。
流浪的狗，讨好的靠近你，嗅嗅你的裤脚，却是一裤管铅墨的收获，
它也灰溜溜的打个哈欠，行到一边。
4
而如今，你的英悍之气，你的灵魂，没有被诗净化。
你的灵魂，扭曲了父亲给你的智慧，你的肉体，歪曲了母亲给你的纯洁。
是你渴望了太多？还是你遗忘得太多？
你的诗与现实展开了杀戳，你在步步后退。
5
那个春天，你在流浪，廷续着诗人的梦想。
这个夏天，你不再流浪，你褪尽了窘迫,
为支离破碎的信仰戴上了面具，做了红尘的强盗。
这个秋天，母亲给你的明灯，你一滴染尘之泪，将它熄灭。
父亲，拿着你童年的相片，将你那颗畏寒的心烘炕。
-全文完-
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