疲惫的灵魂挂在树梢,
感到夜景太冷,
掉到地里沉睡。
当苍白的凌晨的脸下,
涌动着闹钟的心跳时,
镜子睁开了眼怎么也睡不着。
孤独的影子自由惯了,
有时把丰硕的葡萄刻木头上,
在竹片装上跑步的轮子,
把诗写在红尘烟雨里,
以为获得了永恒。
贴在墙头的老照片的心里,
残缺另外的影子,
怎么读总是伤痛。
从黑色里总传来一些陌生的声音,
同样早起的人或许正在忙碌,
没有多余的时间来品诗的精华。
活着,比什么都重要,
不要和别人比境界。
打哑谜成了艺术后,
幽默就成了奢侈品。
每种诗都有自己的风格,
白雪的曲子总是高高在上,
我宁愿做更多百姓的脚。
醒了,早起用行动思考。
-全文完-
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