我不是诗人，也不敢头顶诗人的桂冠四处招摇。　

但是我喜欢桂冠的香味，热爱它的质朴。我总以为，文学对于灵魂的拯救，尤以诗歌为甚。上世纪八十年代，中国诗坛风起云涌，朦胧诗派，现代派，印象派，各占山头，诗人在大街上随便一抓一大把，其中也不乏有杰出成就者。我挑那些最能懂的诗歌读，谁最能简单地打动我，我就喜欢谁的作品。　

我认为无论谁的诗歌，都或多或少地带有一种诗人情绪化的表达或者渲泻。我常常为诗人那种博大的忧患或者欢乐而感动，为那种飞流自下三千尺的洒脱与灵气折服。诗人的情绪常常感染着我，他们的思考让我思考，他们的痛苦让我痛苦。自觉或　不自觉地，我的这些思考和痛苦，这些被传播的灵气便形成文字，一段一段，像秋后的红辣椒挂在门口，也象一粒粒廉价的珍珠，挂在脖子上。这种情绪是严重自我的，极少感染给他人。那是自赏，自恋，甚至自以为是。既然外在的世界那么无奈，那么内心的世界最好多姿多彩。　

我很少去探求诗歌的精神，因为我不是真正的诗人，从来也没有尽一个诗人的责任--我的思维太简单，思想太浅，负担不起。我只是一个自由的歌唱者，唱自己喜欢的歌，偶尔哼一些自编的小曲。懒惰着，安逸于简单的生活。　

某年某月某日，一位诗友来看我，我曾经很喜欢他的诗歌，折服于他的气质，我的第一首诗也是央着他发表的。他高升了，当了县文化稽查队长。因为家里没水，我跑到楼下买了瓶矿泉水给他喝。他问我还在写诗没？我说没写了，是没写了，懒了，懒得去写。他说对了，诗人不一定就得写诗的。虽则如此，但是我可以作为一种诗意的存在，去学着用诗人的眼神去观察世界，以诗人的心去感悟生活。诗友击掌赞成。　

这种想法一直主导着我，我一直成为一个随遇而安的人，量化的东西总被淡出视野，排除在关注之外。而意象的东西却时时占据大脑，我也就生活在意象之中。　

正因为如此，我发现我还是敏感的，不是敏感于我的电脑职业，那是吃饭的活儿，而是敏感于身外的事物，那些随时随地可以被感动的东西，也许是一草一木，一只小动物，一缕风，或者季节的更替，人物的来去等等，都是让人产生感慨的东西。眼睛有时莫名的变得潮湿，心情莫名的变得失落。但是这又如何?这是我存在的方式，每个人或　多或少都存在于自我之中，尤我为甚。　

诗意的存在，起码暂时地解决了思想的困惑与情绪的焦虑，可以把困境从现实中提拔出来，变成浮云流水。不好么？　

-全文完-