诗歌

写诗，就是一位将军前往一场战争

他无法准确了解对手

却被不得不被迎战的紧迫驱赶

又受到厮杀与渴望胜利的兴奋

所诱惑。但又无法预测结局

一首好的诗，我更喜欢

敌我双方握手言和的那一种气氛

也偶尔尝试你死我活的血腥

那是出于被迫。当痛苦如战刀架在脖子上

颠覆是一种迫不得已的还击

此刻，无比渴望胜利――荣誉与功业

就是对痛苦的屈辱的挣脱

诗意，就是对战役进程的了解与洞悉

是一种调动或者运用

每当检点一首诗的好坏

就是一位将军，如果他还活着

默默回到昔日的战场

他不是回味战争本身，胜利与失败

已经毫无意义。他只是屈从于生命曾经的陶醉

那陶醉并非总是欢欣，也许就是疼痛本身

二○○九年九月二十九日

诗意的疯狂

诗意的疯狂是花朵盛开的那种

就在一夜之间

在一个事件的爆发里

她们遽然撕破胸膛

遽然将毫无隐蔽的灿烂

裸露在世界的巅峰

世人，你错了。你愚蠢

你看到她们，只是一些色彩的虚幻

她们真正的出现与到来

其实就是蔑视你的眼睛

诗意的疯狂就是这样的一种叛乱

她们从灵魂城堡的发出呼啸

为自己，而不是向你

或者向艺术炫耀什么赤luo裸的肉欲

二○○九年九月二十九日

当你读到一首好诗

当你读到一首好诗

却说道，这些文字不错，有意思

你就像一位浅薄的买卖人

拿着一叠叠纸币得意地说，我富裕了

一个人真正分享到富裕的人

绝对能分辨纸币与财富的区别

读懂一首好诗的人，知道不是在读文字

是在一个难得一见的世界做客

二○○九年九月二十九日

巴克斯特

――再读巴克斯特的《秋之书》

我从巴克斯特手中接过这个秋天

也许是那个，他去世时的

一九七二年的，那年我九岁的秋天

我使尽吃奶的力气，掂一掂

哦，看清了，是一片

新西兰，毛利人部落的树叶

哦，他在毛利人部落生活过

新西兰的一棵参天大树，巴克斯特

我仿佛在梦中与他说话

这不假。因为他已经不在世

与私人说话没有威胁

所有的死人，都比活着的时候纯洁

因为死人手中不会握着武器

但他们握着恐惧，他，或者我们活着的恐惧

让我审视，凝视，甚至亲吻

巴克斯特你捏着我恐惧的骨头

是一片我生活过得地方，在你的诗中歌唱

我熟悉它胜过你的诗歌

它让灵魂疼痛，肉体变得沉重

你的诗歌却我肉体疼痛，灵魂飞腾

你让我飞回一个秋天

我的翅膀就是你交给我的叶子

那上面的纹路就是路径

充满镇定的指向，洞穿神的核心

二○○九年九月二十九日星期二

鲁西西

――读鲁西西的诗以及随笔《几近死亡》有感

鲁西西，我们不知道自己的光辉

更不知道命运怎样打造

命运――那虚无的老先生所钟爱的光辉

但我们知道，我们的光辉肯定在照亮自己

我们不需要照亮别人，别人的光辉也许更多余

也许我们没有花朵的光辉

更不能与太阳相比

是的，我们不是太阳，也不是任何花朵

我们不需要成为任何事物，也不要任何定语

我们知道，我们是自己

也许，我们只是一枝树枝那样的存在

小小的一枝，被抛弃在路上

可那又为什么不是在路上行走的树枝呢

为什么不是走向腐烂的树枝

我们知道，腐烂也有自己的甜蜜

我们沉湎在腐烂的甘甜里

事物在迅速发酵，迅速飞升

也许没有谁真正触摸过腐烂的进程

那是多动人心魂的景象，一座绚丽奇特的酒窖

一切事物在按照腐烂的规律，罪恶在逃逸

那么幸福的杯子不就捏在我们的手里

二○○九年九月三十日

陈先发

――读陈先发的诗以及《陈先发评传》有感

我知道你渴望一种大气

但那仅仅是渴望，还不是大气

于是那就成为一种巨大的焦虑

当一种焦虑被艺术融入诗歌中

甚至就是一种盲目的闪电

还不是震慑心魂的真正雷鸣。力量不是错乱

是的，你必须放弃，可你无法放弃

当渴望无法撕碎自己，就会撕碎载体。警惕呀

其实越过自己，就是回归自己。可谁能真正回归自己呢

二○○九年九月三十日

娜夜

――读娜夜的诗歌有感

读你的诗，我就想到我青春的灰色

可你有聪慧。哦，聪慧

用聪慧也有点浅薄

其实，那是生命独具一格的亮丽

哦，亮丽，用亮丽也不算准确

你的青春也是灰色的

但由于你有独具一格的魅力

一种纯粹的黑，犹如洁白的那种质地

那该是多么叫人敬畏的指向

多么叫人羡慕不已。至少我是

想一想，世上有什么比夜色更明亮

生命下垂到那里

那个比天堂低，比地狱高的地方

又有谁能真正闻到那芳香

那何止是味道，正是生命与自己拥抱

二○○九年九月三十日

-全文完-