文/邱晓鸣

人们都在说梦想，然而我却好久不做梦了，或者梦到什么，醒了之后也再想不起来。所有的人和事情都开始模糊，身体内的渴望在一点点黯然下去。即便这样，很多时候，我还是想在路上疯跑，出些汗，让身体膨胀起来，和早春的日子一起生机勃发。很多时候，我竟然想写诗，很长很长的句子，把心底的真实端端正正地捧出来，递给你，但我不能。

时间让我干涸，岁月让我把自己封闭，像一只蜘蛛掉进松脂，黏稠的、挣扎的、最后变得坚硬，成为化石。

今天，我把自己藏在自造的大房子里，躲着沙尘暴，一边喝茶一边乱思乱想，不经意的，听了韩红的《归来》，天籁般的嗓音一次次搓揉着我柳一样柔软的心：高高的雪山，远飞的大雁，问问雄鹰，你想我了吗，雅鲁江水你想我了吗，朝拜的阿妈，你想我了吗，放牛的阿佳你想我了吗？

一时间，鼻子酸酸的，想哭，真的很想。

我知道，这时候家乡的土早就醒了，醒来的土，散发着诱人的甜湿气味，陈年的草垛和村舍一起坐在老地方，看着渐渐长大了的树木还有孩童，守着春日艳艳的太阳。蚂蚁蛇虫都出来了，不知名的鸟雀在田畴上叫得欢畅，油菜花一块块地延伸过去，方方正正地象女子的头巾，黄的眩目。

我想，也许我这粒化石，总有一天还是会再变为柔软黏稠的松脂，只是，再不能在家乡的林间爬行织网。　

有一段日子，我爱上乡土诗人的诗，通过动情的诗句，努力想象着诗人的样子，男人？女子？英俊或是柔美。因为，我再不能夜夜躺在家乡的怀抱里梦的真实，不能再在家乡的小路上自由穿行。当我发现自己力所不及的时候，发现自己离幸福始终有那么一段距离的时候，发现所谓简单的快乐对每个人来说其实都有些奢侈的时候，我爱上了一种思念。那种又美艳又凛冽的思念。像冰棱，握在手里，掌心被刺得生疼，而伤口淡成温软的水。

于是，我想写诗，写很多，很多。可是我一句都写不出来。思念写不尽，因思念派生出众多的枝叶数也数不清。很多时候，我暴跳如雷，陷在严酷和苍白色的白日梦里。真想寻一个空旷的没有人的地方，面朝南方，张狂地呼喊你的名字。然而，我做不到不说，甚至凭空生出的那些虚荣和毫无意义的自尊。无奈，只能在心里狠狠嘲笑自己。

我不是个诗人，可我却像那些活得极不靠谱的年轻的人一样，只是，我不再年轻，我的心己经很破旧，这是实话。可是，我是个懂得爱且会深爱的人，因为，在我的心底，在我的灵魂深处，有一个声音，一直在问：孩子，你还好么？

遥远的南方，我草垛下的故乡哟！你还好么？

原来，思念是一种幸福，一种别人无法体验的幸福。

-全文完-