诗人从不想知道自己为什么读诗，但诗人一定知道自己为什么写诗。一个朋友对诗人说：“读诗寂寞，读诗又写诗的人更是寂寞的怪客。”

诗人承认。

又一个朋友说：“写诗是一种痛苦，一种没有结局的痛苦，诗人常被这种痛苦折磨得辗转难眠。因为，只要你写诗，就注定播种的多收获的少，即使是丰年。”

诗人也承认。

而另一个朋友反问道：“诗如何？诗人又如何？”

诗人不能回答。

于是，朋友讲了一个故事：

有四个人一起去拜访生活老人，生活老人设宴接待了他们。他们是：一个政客，一个骗子，一个乞丐，一个诗人。

生活老人笑呵呵地对他们说：“我的宴席可不是白白地让你们享受的哟，你们都没有白来一趟吧？要各自说说作为自己的真实感受，说不出的要罚酒三杯。”

政客捋了捋油光发亮的头发，话语虽是极其平易近人，但隐不住心底的刚愎自负，说：“没有什么好说的，其实干我们这一行的最容易，像一只狐狸，一句话，见虎称其子，见鸡称其父；——这是为官者飞黄腾达的真理。”

骗子忙摇摇手，说：“我可不容易。我必须贴上慈善家的面孔，却又得炼造一个夜叉的心，并且还得让脸与心结合得水乳交融，你想，这不难吗？”

乞丐没有坐过宴席，愣在那里发痴，政客狠狠地踢了他一脚。

“啊？啊······啊！”乞丐说：“我······我老是做梦，梦见教堂里的钟声披上噩梦的葬曲，难道我会死在教堂里的祈祷里？”

“你呢？”生活老人微笑着问诗人：“被人们称之为天才的诗人，你又有什么感想？”

诗人回答不上了。

于是，诗人被罚酒三杯。

这酒怎么像泪？

这酒怎么像血？

三杯下肚，全身燥热，燥热中诗人忽然有了灵感。诗人想：诗不正像酒吗？真酒有益，假酒有害：不饮无味，常饮健身。那诗就是······又一想，罚酒已喝，

不说也罢。

诗人虽没有回答生活老人的话，但他的目光已经穿透墙壁射向远方——

一片被霜蹂躏欲枯的花卷曲在残阳里，天空说：“看，这是最凄美的哀绝的诗。”但是，如果唯有这样的诗，你还能在天空的面颊上欣赏到莺鸣燕舞、花红柳绿么？

诗不等同于政治，诗不附庸于政治。

诗唯独代表着生活，代表着生命，是对生活生命的眷恋。

坐在时代肩头与政治对饮的唯独只有诗。

文晓理，人腻性，诗溢情。

诗震撼的是读者的心灵而不是感觉。

当生活刻下一丝感触在哪心里升起真情的旗帜的时候，你不失时机地抓住了旗杆，于是就产生了诗。

永远别指望诗会给你带来好运气，但诗的确又能给你带来灵魂的享受。

诗是感情燃烧并放射出夺目光芒的一种冲动，

诗是用有限的语言触动无限的情感，情感由此得到升华所产生的一种气势。

诗是生活积累到一定程度而不得不喷放的一种能量。

诗是生命极度压抑或极度膨胀后爆发的声音。

如果说上帝创造了人类，人类则创造了娱乐和诗。

用嘴唱出来的不是诗，正如用语言表达出来的不是寂寞一样。

心灵之诗感动的是心灵；

语言之诗装饰的是语言；

游戏之诗支配的是游戏；

丑陋之诗吸附的是丑陋；

所以，从什么里流出来的诗感染着什么。

诗，诗人心里流出的血和泪，她让读者体悟到血的殷红、泪的沉重，血的光芒、泪的欢欣。

花朵的鲜艳难道只是在报答根的劳苦？难道不是向太阳挑战的一种宣言？

诗总是朴素的爱的歌唱，只有仇恨才需要装束，只有丑陋才需要伪装，只有虚伪才需要粉饰；诗是朴素美的闪光，她的美决不是向他人乞讨什么。

真正的诗会让人产生恨产生爱，产生渴望与梦想，也产生沉重与思考，更产生勇气与探求。

当生活的不幸凝固你的时候，你拼出的呼吸就是诗；

当生活的欢乐缠裹你的时候，你尽意的微笑就是诗。

政治可以放逐诗，让诗拖着沉重的步子四处流亡，但诗却无形中在政治的面孔上打下烙印，成为政治的污点。

情动为形，意动为神。

能让感觉产生意境的是诗。

诗的产生过程就是想象飞翔的活动过程，在这个世界上，只有不想象的语言，没有不想象的诗；唯有想象，诗才充满美感。

因为，连石头也会想象着飞翔。

一个没有想象的诗人，更像生活中的一个盲人，他的诗句只靠习惯堆砌着。

诗人啊，你的每一声充满血和泪的呻吟，都是思考后良知的诞生、灵魂的回应。

向上帝要命运，向生活要形象。

诗要有美好的意境，所谓意境，就是诗人将自己的思想感情以最佳方式输给读者，使读者的灵魂深处有强烈共鸣的一种造型。

意境就是心境，就是心境扩大或缩小的展现。

死亡的爱情也能让我们想象，久远的诗句也能给我们灵光。

灵感从来没有面孔，她不会给你重复的快乐。

内心深处的叹息也比贴在面上的微笑感人。

灵感不是飞来的鸟雀，寻找栖息的树枝，灵感是远去的影子，一旦消失就再也寻不到足迹。

如果你把欢笑与痛苦，把善良与丑陋，把诅咒与赞美，把渴望与探求等在胸膛里暖得发热发烫时，那你离灵感不远了。

灵感，不是重复加热的饭菜和加工过的食品。

诗，情感的触媒。

诗的创造重要手段就是含蓄，是天才的诗人把丰富的生活内容深刻的思想感情浓缩成一点，而这一“点”能启发读者腾飞想象，想象的空间越广阔，诗的创造越成功。

如果诗能够成为命运的轮子的话，那么诗人不久成了上帝？

诗人，永远是不幸的目击者。

真正的诗是不需要注解的，因为我们一接触到她，我们的心就被深深地震撼了。

上帝的鞋子里也许能装下诗人，但却装不下诗。

跪匍权势是政治的不幸，贵匍政治是诗的不幸。

从口中永远也掏不出诗来。

诗，不是诉说情感，也不是表白目的，更不是指使欲望贪婪什么。

把命运公众化，把生活个体化。

生活最富有，生活也最平凡，生活的美和意义在于人们思考后的沉积；如果没有深刻的沉积，生活中的一切美和意义都将是一片过眼云烟，要想捕捉到是极其困难的，

生活就是愿望，诗就是思想。

让裸露的更招摇，让隐蔽的更原始。

用泥土般的语言雕塑生活的姿影。

用梦幻般的情感截住岁月发流失。

一切物景在心里溶化，然后凝固成喜怒哀乐去感召人；是情动于景儿非景动于情。

秋天过去了，你没有记住树的忧伤、草的哀叹，没有记住花朵哭泣、鸟的悲鸣，那你就写不出诗。

最平静的日子也有翅膀飞翔，最淡泊的诗也有思想闪光。

情感，诗之血。

思想，诗之骨。

言辞，诗之姿。

永远不要为“这是诗吗？”这一句话辩护。

在农人眼里，花是美的，是诗；

在农人眼里，粪土是美的，也是诗。

诗人说：“任何成功的诗都能获得心灵上的共鸣，如果读者的情感在你的诗中激不起一丝波皱，那么谁能说这样的诗会有生命力，不会被人们遗忘？”

诗，挤出的生命的乳汁。

诗，灵魂颤动时的枫叶。

在语言和情感之间有一片极地，唯有诗才能飞越。

诗，永远不会成为时代的殉葬品。

被糟踏的感觉不是思想。

但被蹂躏的虚幻也是诗。

是的，未来一定诞生诗，但是，诗决不是诞生在未来。

诗，你是多么残酷呀，当我们为你付出一切情感之后，你却回头击伤了我们，让我们膨胀的心和梦想一点一点地收缩，最后化着一粒泪滴坠落在脚下。

诗的脚步你可以听到，但你却寻觅不到；

诗的容颜你可以品味到，但你却不能亲吻到；

诗的燃烧你可以感受到，但你却不能约束她。

如果我想歌唱大地，那我为什么要站在月球之上？

不要将蝴蝶的翅膀夹在书页里，即使保存一百年，也不会重新飞舞起来；

不要让感觉放在太阳下，即使晒得不存一丝水份，也不会燃烧起来；

不要把情感敲碎了，即使用金线重新再穿缀起来，也不会再有烁人的光泽。

从商人口袋里撒落在地的金币只能听到一种响声，

从诗人心里滴落的诗句却能变成种子发芽结果。

一首诗总是成功在思想上而绝非成功在言辞上。

诗的创造过程就是捕捉生活细节的过程。

诗不是直觉的画，也不是绣花针孔里映出的一粒空白。

诗是情绪的燃烧，但永远不会是情绪的喧嚣。

诗是人格的沉积，但永远不会是欲念的陶醉。

诗啊，你是无形的压榨机，总想努力地在生活是压榨出生命的轮廓来。

多么愚蠢的逻辑：

如果滚爬在泥土中就能唱出泥土清香，如果奔波在都市就能唱出都市风采；

那么，刽子手所唱的就一定有血有肉了？

每一个人身上都有枷锁。但是：

政客总希望枷锁能拧成鞭子；

刽子手总希望枷锁浸满血腥；

银行家总希望枷锁磨出黄金之光；

而诗人，总希望把枷锁敲出生命的乐章。

-全文完-