春

我的心中一直收藏着山村的春，它在我的成长岁月里，总是荡漾着活力与美好。春天，这个美丽的名词，在记忆的山野里是纯真的希望，亦是回忆的理由。

这样的时节。山村里可以听到哇鸣。星隐空中，暖风入室时，灯光忽明忽暗。我独自坐在阳台上。这时的村庄一定已进入了恬静的睡眠，一如河流把雨滴上的一阵风吹走一样。没有谁还能与我这样端坐在夜的深处，我，真实地感到了风拂过我的耳际，拍打我的衣角。虫子在墙角清唱，只有到了惊蛰时，它们蠢蠢欲动的声音才会从土中钻出。　

在我心中，哇声是可以随之贴近神灵的声音，它不同于游离在山岗上的神灵之音，总会被我们想象的风吹散，而从土地最深处传出来的哇声，却是真实的，无需想象。雨水总会在每个季节来，而旧年的雨水总会让人觉得污浊黯然，新年的雨水却是清澈极了，透亮，漂白如练地挂在我眼眸的深处。泥土象极了睡醒的孩子，安详，宁静，还有风从高处到低处，轻轻地吹过人们的脸。

坐在阳台上，可以看到年少的自己，一个人行走在空旷的大地上，在一片昏瞑的暮色中，不远处的村庄，孤零零地横在眼前，我的忧郁就如沉入黑夜，我的思想被时间，缓缓地搅动，然后安静地沉落底层。我是不太阳光的孩子，但我有自己的快乐。在一片冬眠的泥土中，我找到了一个冬眠的青蛙，年少的自己不知冬眠为何，只觉得它是死了，而对着它大声喊叫，想惊醒青蛙。看着一动不动的青蛙，我哭了，哭泣压抑着而颤抖，与起伏的夜色浓为一体。这时的我，依然可以看到自己年少时的面容，清瘦的脸上挂着两道悲伤，仿若把我这一生的悲痛都垫付于此。年少时，对于一只青蛙最好的悼念，一如对村子每一个死者的怀想，我没有理由不去掩埋他们，我沉默地把青蛙埋于泥土之下，然后，承载着忧伤回家。这种虚无的忧伤，从年少就一直深植于心。　

梅雨时节，南方的雨长长地下着，没完没了。每家的屋檐都浸着水，潮潮的湿湿的。黑瓦白雨，瓦浸足了水，雨水的光泽便出来了，亮亮的，透透的。青草缠绵着，池塘的水涨得满满地，这时的蛙声更响，更好听。这时候，我可以点起灯，翻开书页，细细地随着雨声，哇声，啃书中的宋词元曲。古词便这样承然于眼前，“小楼西角断虹明,阑干倚处,待得月华生”寥寥数语，就能写出一个人孤寂中的趣味，很容易地引起我的共鸣。我的春天很多生灵都是静态的。但村庄里的哇声是动态的，它可以搅乱一个季节的动和静，让季节的一些声响，紧扣一起，组成一组雄浑的乐章。

这些声响，这些回忆，年复一年地在我的心灵深处回响，村庄，年少的我，蹲在沟边，用手捧起水中的蝌蚪，水从指缝流走，小小的蝌蚪亦是这样从指逢中流出，我始终未曾看清它们的样子，一如我可以看着鸟从头顶飞过，而永远只看到它的翅膀一样。回忆是美妙的，我在深夜里怀想着我的春天，在芬芳的泥土里，节气滋养着村庄，每个节气里，只稍微翻动了一下，节气便过了大半。我的村庄，怀念是我的心灵一个踏实的奠基，我的回忆，永远属于村庄里的春天一叶枝叶.

山野

我的脚下，一片绿意盎然，我的头顶，清清淡淡。我不想绕过这些抵达我的山野。我喜欢就这样踩着祖先与乡亲的脚印，一步一步地接近纯朴。这是在我成长的岁月中，注定要走过的，注定要留恋的故土。

走在泥土的芳香里，青草筑起了田埂，湿润而芬芳。这样的气息如此浓烈地侵入我的脾肺，深深地驻进我的心灵。让我不停地深呼吸，贪婪地吸引这熟悉的味道。在我的山村里，在我熟悉的田畴上，我熟练地打量着，打量那久违的景色。眯起双眼遥望前方，迷蒙的画面，闪着许多的具体的人与事，在这样空旷里，我居然没有丢失它们，我的心灵，从没放弃这样的纯朴。

我的眼前，不是一株与一棵的颜色，而是一片绿，不是一个人或一个老人，或一个少年，而是一群在田野里劳作的乡亲。这里的阳光是透明的，洁净如泉水般流淌下来，打湿我至爱的乡亲。他们在田野里，沾满土泥，禾苗的颜色遮去了他们黝黑的身躯，掩成一片绿。所有的声音与气息都撒落泥土之中，一起涌过，混和着，这是乡亲与土地间交流的语言，这是无需任何装饰的语句，是一场劳动的繁会，它们在我的面前，呈现一种骄傲又亲切的姿势，让我不由自主地向他们走去而后很自然地融入其间。

我在透明的阳光下，看到了自己的影子。在城市的楼群阴影里的影子，差点让我忘记的影子的样子。我的影子终于伏在乡村地面上，四肢舒展，匍匐在乡亲的背影里在作物的脚下。我的眼前一双瘦长而青筋暴涨的胳膊在挥动，挥弧着半圆，挥动着它那有劲的力度，胡碴粗短的唇，随着双臂的动作，一紧一松。而那蠕蠕而动的腿，瘦长有力，它承受着上半身力气，锄头举起时，汗珠下落，一滴一滴地落下泥土中，这些汗水，这些喘息，他那平静的一招一式，在我的心灵，再一次烙下发烫的烙印。其实，在他脚下的土地一直随着他的运作翻飞，他脚下的土地不平静，正快乐地迎合着这样的招式，而后有默契地很快地让种子生根发芽，长出绿的茎叶，最后成为粮仓里那一粒粒金黄。如今的我们，安逸的一些城里人，随还会愿意看他们大把大把喂养的粮食是如何从幼弱到成熟的过程，还有多少人为这样的辛苦而去重视尊重他们？

我站在一片稻田里，长久地看着它们，那一片片狭长如刀的叶片上脉络清晰，如须如爪紧攥泥土的根茎。它们长得旺盛而又完美，在我的面前高傲逼人。无需言语的生命，就这样立于天地间，让我每时都不会忽略它们，但，它们却在我面呈现一种忽略的死亡，那是成熟的死亡，这是它们秘而不宣的精神，让我一直用这样的姿势仰望它们，仰望这些不知是乡亲举起它们还是它们举起乡亲的生命。

炊烟

站于山坡上，任视线放宽，风夹着青蓝色的炊烟轻柔地包围我，这不约而至的轻盈，朴素淡雅，久违沐浴着，任它们抚摸我驱除我的风尘。

炊烟总是随着母亲的影子在我的记忆里，炊烟总是伴着母亲的呼唤，母亲，在乡村里，随炊烟守望着，所以，在我的行程里，我一直行走在炊烟的牵挂里，总会有炊烟的往事填满我心灵的行囊，让我在行走时，脚步愈来愈沉重。而我又极喜欢这样的沉重，这些时时牵动我心帆的牵挂。

炊烟在我的面前轻轻袅袅，缓缓上升系着我的乡村，图腾了村子那沉甸甸的希望。我迷恋村子的每一个院落，迷恋那些院里飘出的烟。

清晨的炊烟是暖暖的，一如母亲轻柔的抚爱。

午时的炊烟甜甜的，一如村后的小溪流淌的泉水，亦如孩子回家亲亲唤娘。

黄昏的炊烟淡淡的，在安静的天空下一如晚霞中轻飘的丝巾。引领田间劳作的人们朝着熟悉的那道烟走去，疲惫的脚步有了一些轻快的节奏。炊烟从每个院落里飘出,炊烟知道每个院落的故事，知道每个人的心事。

它烘托着山村的生机，激荡着每个老人对远足人的期待。炊烟在我不远处慢慢升起，淡淡地，轻轻地带着我的思绪一起飘飞。如此温馨的画卷，一如五柳先生笔下的桃花源，我不想，也不会让它们在我的生命里消失。

我爱着自己的村子，我的家，还有身边的羊群，我们在炊烟下一起成长。飘荡炊烟的山村，是我心中永远的风景。它轻轻淡淡，宁静淡泊，安详地准时地从屋顶悠然升起，它沉默地用这种轻盈的姿态生长着，我也随之成长，与炊烟的速度一起，缓慢而稳妥地在它的臂弯里，一点点地成长。在这样的速度里，知道了光阴的速度，知道温柔的牵挂。

它在我思绪停留的地方上升，直抵天空。

它在我经历的岁月中，直抵我的心灵，让我在很多时候，可以静下心来脉脉仰望，让我可以。安然地躬着身子仰望，这是一个回忆与珍惜的理由，亦是我与童年的高度尺量。

犁

它在村里的土地上，随着我的父亲躬身走着笔直的路，犁，父亲的珍爱的器物，亦是乡村特有的东西，让我时常在城市的一隅处，只要想起产父亲，就会想起它。它与父亲一起，在我的童年里站成一幅油画。

我可以在乡村的任何一个院子，看到它，一个不起眼但不容乎视的器物。它在乡村任何时候，被忽略又被扛起，这样的重量有时可以和生命的重量相并提，让人在俯视的同时，又不得不抬高它的份量。如此重量，若轻若重，如生命般让人频频仰望。我翻阅着记忆的书页。它在冬季里，安然地在院子的一脚，而我的父亲，总是时常抚摸着它，修理着，这是一家人来年的希望，父亲来年的劳作伙伴。少年的我，时常可以在安静的院子里，看到它褐色的无言。褐色的希望。那是父亲给我的支撑，亦是父亲从青年到壮年再到老年的支撑。

它在父亲的田畴里，翻动着一季一季的安静，翻犁出丛丛青草，阵阵蛙声，滴滴汗水。翻犁着父亲的沉默，母亲的执着。翻犁出，稻子的芳香，震憾天地的喘息。它的躬身象极了父亲渐老的脊梁，让我们爱劳作的人们，知道用它的形体坚持着生命的本质。这是一种质朴的本真，亦是坚持的支点，让乡村，在它的犁下，有了翻了一番的希望。

它在我的岁月里，站成躬身又笔直的影子，我在一种平行的脚印中，看到了一种坚韧与执着，让我知道，我的血液里，有它的影子，有如它一样躬身笔直的农民的血液。

-全文完-