这是个本就早该写的文字,但是这几天我累的很,不能把它写好,对我答应过的朋友我表示歉意,在今天我尝试着写下来,好与不好并不那么重要了,答应人的终究是要完成了,这才是我动笔的直接原因.　

秋日的黄昏一切都是那么静，我的村庄死在泣血的残阳中了，树叶落下，在我的指间留恋，我知道她不愿意走，于是还是落在了小街上,却留下一声丰满的叹息。　

我不该多想，但是我想了。我沿着那死寂的河流让自己的脚步开始放逐，何必在意呢？我不能在意，就迎着那有光的地方走吧，没有声音的，在我前面，在我后面，在手的左边，在手的右边，终究是在我的周围.。　

我还是走进去了，一条小道,风吹的,雨打的，人走的，被抛弃的。　

有多么老呵，我该去问谁？问你么，这纤细的藤，你抱着那墙多少年了呀，从斜阳的笔下我的影子，你能告诉我么？我拉长在你的脚下，我看着自己的影子先走了进去，后才是我的脚步，一声两声的，我的脚步。多么老呀，这青苔的父，青苔的母，青苔的子孙，你们有多久了？予一声叮咛与我好么？说，这里是我等待的，这里是我的经过的，这里是我埋葬的，这让人惆怅若失的光阴呀，你沉淀了么，在天与地恒久的对峙中，上是那变幻的流云，下是那沧桑的土地，谁负了谁呵！我走进了你，在黄昏，在黄蝶飞舞的季节，这不是活的，这是死的生命的呵！我走进了你，这不是死的，这是鲜活的陈列呀，你们想张口却不能说，想遗忘又爬在了时间的书上，等着我来看么？而我也无非是一粒漂浮于此空气中的草芥，待我无风自落会是一个句点么？我又等谁来告诉我？　

于是你指给我一扇窗子。你引我往那书里去。等我久久凝足于此，一页页的翻阅。我等着伊人儿来，将老木窗子打看，把兰花的窗帘拉开来然后面对着我坐下，对着我朗诵一首诗。或者我渴望着自己轻盈儿去，轻轻扣响那老木的窗子，而窗子为我开启，我成了那面对自己的人。　

多么好的黄昏呀，那伊人儿说。她轻轻把自己长长的头发捋在脑后，她在看书，风吹过来吹拂起淡淡的窗纱，她在看书。她的睫毛微微颤动，她的素指纤纤扣击着书扉，伊人儿在看书。多么好的黄昏呀，风吹过来，她站起来，在窗前如翩翩的玉兰，庸懒的，随意的，多么可爱的人呀，她面对着我却不说话，却将洁白的颈优雅的抬起，她对我视而不见，眼光那么朦胧，神情那么恬静，她在看书，我是在时间的夹缝看书而看见她看书的人。　

多么好的黄昏呀，我说。我忧伤的拍打着自己的衣袖，我在看自己。风吹过来，风抚过我额头的皱纹，我在看自己。我的心沉沉迷惘，我的眼神诧异失望，我看着那楼下年轻的苍老的人儿，我在看自己。我看见他徘徊无措，我看他的心中充满了对自己的失望与不满，对生活的不解和企求，我在楼上看自己。我是在现实的生活中看见自己虚幻影子的人。　

时间过去，伊人儿凝立不动，她那么认真地看着一本书，她轻微地呼吸，麝香一样的气息将我多情围。她在呼吸却如大理石雕像一样的深沉。我知道她就是书，或许就在她看的书的某一页，那一页开满了绚烂的桃花，有一个美丽的女子，有一段消魂的故事，有一个无奈的结局。那里，多情人站在窗户边看外面喧嚣的世界，那里，多情人在案头写缠绵的诗篇，她就在那里，就在那里把自己写进了书里，然后对对着我读，让我相信窗子里原非什么都没有，而是一直存在着的，她不愿意被人忘记的故事，她对着我看书，看得却是自己的故事，她不怕自己忘记，她怕我忘记。　

时间过去，楼下的我焦躁不已。他那么痛苦地撕扯着自己的躯体，他暴躁地拒绝一切友谊，惊涛一样的怒气，快要毁灭自己。他如笼中的困兽却找不到了自己，他以为自己就是一切而忽略了生命的意义。我在楼上看我自己，却看不见哪一页书里有自己的名字，从一页百年，我在字里行间的哪里？难道看不见就没有故事么？我怀疑。我看着楼下的自己无比失望，你为何这么矛盾，这么失礼，这么的急功近利？伊人儿下了自己的名字，为什么你却不能写自己的故事？伊人儿经历的一切如今这样恬静你就不能冷静的思考一次自己？我若是不愿意别人忘记自己的故事那么我为什么不好好的做我自己？我若是不要别人记得我的故事至少我还能记得我自己，我要有自己，要有自己，要有平淡的心。我不在意谁记得我的故事，因为有心人会找到我，我对着自己读书读的是我自己的故事，并只对我自己读。　

原本不就是小巷中往来的人么？原本不就是一个两个的故事么？我为了让自己快乐而做了自己，我若做了自己让自己快乐，那么有没有故事，有没有人愿意想我的故事，我又何必在意呢？　

生命原本就是清幽的小巷，除了曾经的自己，什么都留不下。或者曾经的自己也随着自己的留不下而一起走了，我要做我自己　

-全文完-