因为我穷，我的诗

像一件破旧的外衣

缝缝补补

叫我怎可披着见人

看那些雪一样的漠视

听那些刀一样的冷讥

要改好一首垃圾一样的诗

真的好苦

“上帝，请赐给我一杯糖水，

好让我不必酝酿，

便能洒一页页的甜蜜。”

上帝没有回答，其实

根本就没有什么上帝

只有我自己

只有被生活囚禁的灵感

只有被寂静俘虏的铅笔

在被无眠锁定的季节

用灰暗的笔迹

用贫穷的文字

疲倦地跳舞在一张空白的纸

-全文完-