南国的深秋，阳光依旧明媚。

走过，窄窄的小巷，阳光星子，在青石板开出花来。爬壁的苔，深了些，像一首诗的含蓄：幽深的，缠绵的。我数着自己的步子，聆听一种细碎的声音，就像现在阳光，漏在我的心底，一点一点漫开，全是暖意。

今天休息。难得的清闲。抽书一本，悠闲的步出小巷，粘满阳光的风，轻轻拂来，柔柔的，连手中的书页，都有了微醉的深意。

尽头，我看见了那株夹竹桃。在错落的枝梢上，开着极致的花朵：白的。粉的。一簇簇，一团团，在眼前大片大片的蔓延。虽是深秋的季节，却没有萧瑟的苍凉。它细致的，安静的开，在如此的境地，在如此的时间段，于我，是一场不期的邂逅，更是一场安静的回忆。

如若，此刻我还可以像多年前那样写生。我一定在画板上，铺开洁白的纸。紧紧握住画笔，将那些白的，粉的花瓣，轻轻刷上蓝天白云，还有绵长的情丝。风拂过，花瓣纷纷的飘落，像一只只蝴蝶，轻轻婉转着身姿。而今，多年不曾动画笔，许多的意境和念想，只能流淌在文字，以一种唯美的幻境，在纸上出现。念着，老家庭院那株夹竹桃，不知是否还在绽开？或许，早在寒冷的空气里，蓄藏了来年的暗香。只是心中，固执的停留那些花开的季节，细细的，淡淡的，一朵朵，一簇簇。恍若还听见，花儿绽开时，细碎的声息。

于是，我走回旧旧的光阴。原本，这不是我的本意，我只想，寻一处静寂之地，清闲的翻翻书页，也许，淡淡的墨香，可以驱散近段时间的疲惫。但我不能，收住多思的心，一株秋日里绽放的夹竹桃，生生让我沦陷，心甘情愿的沦陷。

一直一直，向往那一份不可企及的遥远，只因岁月老去，光华流转。春逝去，秋又至，太多现实的琐碎纠缠着心灵。望着时间，穿过一个季节，又追赶下一个季节，我认了。我只能是那崖边交错的木树根。以一种简单的错落，框成生活的方式。风雨来袭时，透着苍凉。当月影隐去，当深夜来临，一个人，在固守的城池，用文字里，透明温润的光辉，轻轻抚过逝去的故事。也许，对于时光里的那场等待和相守，象一场上演的电影，繁复上演的相似情节，让人于疲倦里看到一抹亮光。那怕，那只是一种自我沉醉，终了，看着空荡荡的椅，又回到原始的起点。听不见了。看不见了。而日子，依旧继续。

这多少有些像，一片茂密的树林，曾经在春日风华过，如今，在深秋，却只能以一种遥摆的抗争式，抖落一身的绿意。光光的丫间，全是灰色的影子。象年华逝去的黑白照片，少了生机。

而这株夹竹桃，却盈盈开在深秋的风里。阳光，热热的，那些被散落的叶影，在风里晃晃的，像许多被羽化的云，恍惚间，回到当初的原点，你，站在井边，看我将水桶投进水面，砸碎你的笑脸。淡蓝的遮阳帽，拖着长长的影子，接了红砖墙垂挂着的绿蔓，一起绵绵的陶醉。

那是七月，越过墙篱的夹竹桃，还在疯狂的开。若干的花瓣落在地上，像一些音符低低的浅唱。我说：“热么？”你说：“这井边真凉！”简单对白，深情一片。在想，那些夹竹桃，都萌动了心意，你看，它们在阳光下，暖暖的，浅浅的笑。

于是，我们寻了凉荫处，坐下，静静的。风过来，托起天边的云，柔美而轻移。我们什么也不说，就那样看着。那是一种安静而美妙的时分。我喜欢那种氛围。其实对于那些云，我不能单纯的说欢喜，事实上，我想将它们描成诗行。因为，你的笑脸，像种在云中的莲，娇羞，温情，满含水意。在想：若你入诗，我就可以，在你离去的时间段，心存温柔，以此诗句，寂静的想念你。

这是静寂与甜蜜的时刻。有时，我们也轻轻说着一些美丽的句子。然后，细致而深情地对视。我相信，那时的我们，携了风的温情，都醉在夹竹桃的氛围里。任时间，无声无息的流逝。一只蝶飞来，停在花蕊，被阳光打下的影子，蓄满淡淡的水意。柔柔的。凉凉的。也许，它还会被一缕香气袭击，于是，迷离间，就进了一个梦境：一株株夹竹桃，裹着春天的绿影子，那时，青草开始蔓延，你我同在花枝下嬉戏，像书中传说的神奇。后来，有无数的蝶，穿过一条模棱两可的光阴河。涉水处，全是云朵编织的影子。

这，是梦幻般的场景。却也曾真实的存在过。我一直以为，上天有如此的安排，是幸运。一定不可错过。后来才知，那是想像中的美丽。或者说，更像一个童话的故事。

故事，之所以是故事，就有意想不到的结局。只要转折，就会是另一番情节的开始。你和我，只是尘世间的凡人，还有一颗，不曾经历风雨的年轻心。所以，同样逃不过宿命。很多美丽的情节，在缓缓转身的刹那，就成了绝美的壁饰：惑眼，诱人，却永不回最初的原始。

若干年后，在梦里，还经常出现你的影子。还在那个七月，篱外的夹竹桃下，我们真真的笑，很纯。风拂起你的裙裾，花落下，像一些未曾出口的秘密。尔后，我们静静的相视，嘴唇动了动，却无法出声。怕只怕，一个转身，缓缓擦肩，缓缓远去，或许终此一生，永不再见。

南国的深秋，暖暖的。但依旧是感伤的季节，也适合怀念。在有意或无意中，我寻了此寂静的时间，也在这株夹竹桃下，留住了一片时光。那些温柔恬静的片段，亮在深遂的灰暗岁月处，像花开，灿灿的。

有鸟声传来。翻开书，日光像滑落水面的一块白，透过枝蔓，映影里的小小叶影，一片片，一层层，一叠叠，象抽空明暗调子的素描：若干空架的线条，少了内容，甚至构不成速写。

这个午后，是清闲？还是迷离？

-全文完-