。。本是写诗的季节。却不知何时丢掉了笔触。而今秋已到，霜雾如期而至，还是一样的迷茫潇涩。草木的颜色还是画一样多彩。秋天是伤感诗人的最爱。天凉所以心凉，心凉所以笔忙。然而总有些东西是写不出的，毕竟笔代替不了嘴。

。。本已作好了挥笔的准备。却被风尘扰乱了心思。风尘是轻浮的，它坠不到散淡的心底。自然也不会留一痕印迹。本应风轻流水般莫莫溜走即好，却为何总要触动那本凝神的心弦。没有乐音，只有躁动的嗡声。无奈！心欲静，而神不清。浑沌的时候何谈心静。

。。诗人的每一根毫发都应是探察风月的触角，交碰心思的神经。知风轻云淡，听月落乌啼。嗅香色满园。但这不是我。我的笔是绣钝的，心是纷乱的。这个秋看来已不属于我！

。。清凉的秋啊！你的萧瑟已唤不醒曾年少的愁。是秋霜不够凄然，还是殇情已被岁月钝化。心思被风霜侵蚀的斑驳了也许就麻木了。岁月的路上，有意无意中我捡拾了太多的琐碎。越来越多的人和事缠绕在曾青春跃动的心思。斑驳的风雨锈蚀侵染了纯真的心。总是在越来越沉重的步履中消磨那本短暂的青春。曾经印在心中那诗情画意的秋，早已落满了岁月的风尘。沾染尘垢的心，已失去了感知的灵性。识不出那年少时因震颤心灵而悄悄珍藏的画面。是秋不识我，还是我不识秋。谁能说的清呢？

-全文完-