偶然翻开日历，才发现今天已是七月初七。

窗外，云里正酝酿着将至的雨。

总有些伤感的七夕的雨。

七夕，一个梦幻般美丽的名字。咀嚼着它，心中总有些莫名的感动。

七夕踩着点点细雨一路走过，留下一路雨一样温柔的情思，留下一路细细的涟漪在传说中荡漾。

七夕本就是一首诗，毋需再用诗去赞美。因为比起那一场雨，再多的诗颂也会黯然。

七夕雨曾为多少闺中抚弄机杼的女儿祈福，七夕雨曾打湿过多少戍边壮士南望的眼，七夕雨曾淋皱过多少隔天相望的情人夜里的梦？

这些，我们都无从知道，我们只知道几百年，几千年，她始终不曾断过。因为我们的先人心中一直珍藏着那份难舍的情结。现在，这份情结正被我们逐渐遗忘。

是的，我们已经开始遗忘。

当教堂的钟声响彻这片土地的时候，当空气中到处充斥着玫瑰和巧克力味道的时候，有谁会想到中国的情人节不是二月十四号，而是七月初七。

七夕，像一个为我们的远去打点好行囊的祖母，伫立在村口，看着我们越行越远。

七夕雨，依旧带着伤感地越来越孤独。

那个曾经美丽的名字，现在已变得苍白无力，憔悴得叫人心痛。好想大哭一场，和今夜的雨一起痛哭，可是哭过之后又能怎样？人们已经不再需要那纯澈如思念的泪的雨。

我们有着自己的风俗，完整的中国传统，传承了几千年。现在，她正在枯竭，也许古老的东方的已不再需要一切古老的气息。

新奇的事总会引人注意，可是，不是所有新奇的事都比古老的好，并不是。

我们在学习别人的时候忘记了自己，当我们发现成不了别人的时候，已经做不回自己。

我们在不断地临摹，我们也在失去更多。比如洞房花烛，一种东方的浪漫和诗意的幸福，一声声喜庆的唢呐，一块轻掩着娇羞的盖头，一抹总能让人感动好久的大红。

月老手中的红线已无法再拴上我们的手指。

别墅、洋车、教堂、天价的婚纱和钻戒就一定代表幸福吗？

面对这一切，我们选择了忘却。

我们淡忘了九月的茱萸，淡忘了三月的寒食，现在也淡忘了七夕的雨。生活的节奏让我们忘记了太多。偶尔想起，也只能生出一翻怀旧的心情，然后又匆匆忘记。

在我们淡忘了太多古老的情愫后我们只能从书中或是传说里找到残留下的一些古老而苍白的符号，提示我们曾经有过。

当我们失去这一切的时候，再回头审视，我们还剩下几分自己。

那包装精美的月饼，昂贵高档的元宵，没有了年味的饺子，还能吃出些什么味来。

因为我们只看到了物，实实在在的物，然而它们终究只是死物，而本该活在我们心中的底蕴，却死了。

其实，让人浪漫的并不是玫瑰。

而七夕的雨，或许终有一天会从我们心中消失，连同她一起消失的可能还有很多，很多。

七夕依旧还再为我们祝福，尽管我们让她很伤心。

七夕还是静静地叙说着诗一样动人的传说，尽管也许我们并不在意。

七夕雨又来了，只是不知道这诗一样的雨中，还能寻到几缕幽怨或是缱绻的眼神。

-全文完-