有些日子没有正经写东西了。不是不想写，也不是没有题材。反而曾经谋划过好些题材，也曾动笔写了几句。但综因脑袋空空而笔下无物。有时候突然会对一些事物很有感触，觉得可以做个题材写成文字。可是准备整理头绪时发现自己对此并不感兴趣。写一个事物是要用笔去剖析的，没有真正深层的感触怎能动得了笔。

最近最大的感触就是，文字不是写出来的。文字是内心真实感触的读白，是自然流露出的。编是编不出来的。很多时候有朋友要求我写个什么什么题材的东西，其实内心是很不情愿的。我不是学文秘的，最不善于的就是写限制体裁和内容的东西。本对那些东西没有任何理解和感知，怎能写好。我只是个喜欢用文字说话的平常人而已，心里想什么纸上就写什么。

花开了，写花吧。月圆了，写月吧。坦诚的讲我不是一个感触灵敏的人，我的心是木讷的很难感知风花雪月。不懂风花雪月的人是做不了诗人的。有时候我发现可能我连一个读者都做不成，我眼中的山水花鸟，云霜雾月和那些美文中的文字描述是大相径庭的。有多少山川，云月是秀美的呢，除了污染就是破坏。我的眼睛欺骗不了我的笔。我的笔不能把浓烟滚滚写成迷雾朦朦，不能把蚊蝇兹扰，描为鸟鸣莺飞。我是做不了诗人的，因我还没有驯服我的笔。我也做不成一个称职的读者，有些文字在我脑中勾勒不出一幅怡人的画面。我不会对酒邀月，也不会愁怅花残。我的文字只是我内心的一段读白。

每天庸庸的过，讷讷的思考一些不着边际的东西。其实大脑的运转意识是难以控制的。没有预定的轨迹，也就无所谓如何驾驭。无法集中意识去深究一个问题所在，当脑中的意识本着无意识在游荡时，能感知触碰到了各样形形色色的东西。然而没有在任何一点认真的停顿，擦身而过。就象踏着浮桥在水面行走，虽然每个桥板都必须触踏，却是不能用力的，只能矜着身子收着体重轻轻踏跃。经历了太多却皆是路人角色。远远的看吧，虽看不清，却望的全。

无论在哪里，都已习惯了做一个来回踱步的路人。别处的花开云泻概与我无关，我不是游戏的戏耍者，却是游戏的观察者。文字的游戏也是如此，有时候我笔下的文字，连我自己都无法驾驭。我常常逆着文字自己的喜好，而去迎合一些所谓的价值取向。另一个我常常告诫自己应该离开这个颓废繁杂的世界，我本不应属于这个浮华的空间。但是我深知自己无法离开，这个世界有太多的丝线牵扯者我那蠢蠢争扎的心。有时候，会找一些看似合理的情由，去冒犯本坚守的心忌。我改变不了外在的东西，只能无耐让他点点残蚀我日渐退化的心。他如此强大我却微弱的不足为视。既无法超脱只能怀着几丝歉疚而在这浑荒的世界苟且残活。每个人的心灵深处都暗藏着几分小小的顽劣，然而这些小小的恶劣会彼此吸引聚集，它们在碰撞扭曲中不断膨胀变化为强大无情的丑恶。那些憧憬着除污去垢的无畏心灵不懂得依附逐流就会被冲撞碾压的粉碎。无奈的痛楚，还是痛楚的无奈？世俗与浮华沼泽一般吞噬了一个个孱弱的灵魂。这就是现实的悲哀，良知难以聚合而丑恶日渐壮硕。我的文字难以为继，只得暂且停滞。

笔已无言。所谓无言，是因无以言。言与心很少有表里同辙的。

-全文完-