深　夜　零　点

夜，迷离得让他找不到自己，虚幻得让他如同失了魂般，真实得即使他都不动，也感觉到她的窒息。

深夜零点，白天所有的声音全都在此时此刻回放，萦绕，若在耳边，若来自遥远的可知的、不可知的地方。他习惯地拉亮灯，那动作就象僵尸从古墓中伸出手，然后梦游般地坐在蜘蛛网纵横的窗前。

灯虽然很淡，但还是占据了整个空无的宿舍，不甘心呆在宿舍里，找个缝儿跑到外面去的，才出门口，便被黑暗给吞噬掉了。他笨拙而熟练地抓起桌上的烟，抽出一支，点燃。之所以说笨拙，是因为平时他不抽烟，只有在此刻，这迷离虚幻而又真实的深夜，他才会抽；之所以说熟练，是因为这个习惯已有了许久，如同有几个世纪那么久了。

烟很辣，劣质的都是这样的。辣得呛口，他咳嗽着，喘着气，气儿里带着十足的腐尸味。青烟在他眼前无序地翻滚、升腾，时而象条狗，时而象只狼，时而象个旋涡，所有的东西就是从那美丽的旋涡打着旋儿消失于不可知的地方。那丝丝的青烟什么都象，但就是从没有象过人，哪怕是一张脸，或是一只手。

一把锋利无比的刀，在光洁的脖子上，轻轻一划，一道浅红浅红的痕将他的头颅与他的身体分开了。等到再重新被放回时，在尸体旁的他的灵魂清楚地知道，头颅里他的脑髓已经全部被洗去，里面塞满的是类似于那些被人从后面用一根木棍击死去的人的脑髓。这个梦是在那一个遥远的冬夜里，一家人围在火堆旁烤火时，听曾经白天被监着干活，晚上脖子挂着一张牌子被押跪着坦白自己“罪恶”的奶奶讲的故事后发生的——对，那是一个故事，一个遥远的、比神化还要神化的故事。那个梦已经在他的梦里重复了四次，每一次，都跟上次一样。他的头被割掉了，剖开，洗去脑髓，然后塞进那些乱七八糟的，死于“自然灾害”等的人的脑髓。

他以为他死了。可是，第二天他还是醒了过来，并且很清楚地知道昨晚的梦，那一草，那一木，那一滩血，那一根光洁的、粘满了人脑髓的木棍。那该是一种怎样的痛苦呀，如同明明相爱着的两个人，却天各一方。

灯光在收缩，黑暗在逼近，他隐约听到那一片叫喊，那阵阵哭声。等到灯光终于收缩成一束，一束在草纸上滑动的光时，他身边站满了那些面目和善的幽魂，手中的笔不自觉地动了，洁白的纸被汲红墨水的笔涂划，如同一道道嫣红的刀痕。灵魂在游荡，于这个风高月黑的夜里，于那血河痕纵横的纸上。

遗忘掉吧，黑暗已经过去了。黑暗真的过去了吗？遗忘掉过去，就能迎来美好的明天吗，当伤痛可以忘记，历史可以纂改的时候？面对那黑压压跪着的人群，谁在标榜自己永不下跪？而谁又站起来了，他又能站多久，在密集的枪口前，在以崇高的口号下进行的罪恶中？

狼的狂笑声并没有远去，那些屈辱死去的灵魂也并没有远去　，一切都在等待着，等待着。他在等待什么，在等待着那么一天，他的灵魂回复肉体吗？从此，让一切都成一场梦，一场噩梦。

那真的只是一场噩梦而已吗？也许不单是他明白，许多人也明白，只不过，出于种种原因，大家都不说罢了。

2004/03/31写于乔贤二中

-全文完-