中秋夜，凄凉时。中秋月，断肠处。　

今夜的月光，还是唐诗宋词里的那一片。被时光漂洗了数千年，它已变得格外的白。　

宣纸一样的白，丝绸一样的白。像一层薄薄的叫思念的霜，下在我的心上。　

年少时。是的，这样的晚上，许多人总是要说到那个时候。那块圆圆的月饼，就那样高高的悬着。青春驿动的心，总是够不着它，够不着她；还有那棵散发着芬芳的桂花树。自己总是想：它和屋后的那棵老桃树有什么不一样。　

其实，这个夜晚也很平常。水墨的村庄、油画的城市，一派宁静，一派安详。其实，今夜的凉意也如水，只是，这水里面融化着从前。它，无孔不入，朝向每一个忧伤的缝隙，一点一点地渗透，渗透......只是，昔时人已没，今日水犹寒。　

白藕。青菱。红苹果。黄月饼。今夜，桌子上摆着这些，和着一坛哀伤酿的酒。将进酒，杯莫停，让整个夜晚带着醉意。　

带着些醉意也好，正好可以写诗。用月光的墨水，把月亮写成爱人，写流水落花春去；正好可以作画，蘸月色的颜料，把月亮画成亲人，画天上人间。　

今夜，一个人遥望嫦娥，可以歌，可以哭，可以对着远方，独坐到天明......

-全文完-