一个人的时候，喜欢读一些别人的故事。。。

总是为甜美如蜜的爱情而感动，又为刻骨铭心的失恋哀叹。。。

别人的故事总是美的。

故事里的他们，总有一个人为他们演着对手戏，或者，至少是心灵上的，或是，至少是曾经有过。。。

一个人的时候，喜欢写一些自己的日记。。。

笔握在手里，就渴望求知的医学生握着解剖刀，一刀一刀地，剖析开自己的心灵，带着一点神圣，一点迷惘，还有些许疯狂，还有，一心的想知道里面到底是什么一股子傻劲儿。

于是，灯火阑珊的角落里发出了一个又一个的不合适宜的有关孤独的声音，也迎来一个又一个的眼光。。。有不屑，有轻蔑，有。。。

属于自己的故事还是一片空白。

没有故事的人是悲惨的。因为为了让自己不至于一片空白，你必须去读别人的故事。

但听来的故事始终是别人的，别人的故事只能麻痹自己的故事。

哭着嫉妒。笑着羡慕。

终于。。。

习惯了，把别人的故事当作自己的故事。

习惯了，把自己的故事隐藏于别人的故事。

习惯了，哎，孤独。

渐渐的，我学会了摇头高歌：“我一个人不孤独，　想一个人才孤独。”我是没有想的人，自然是不孤独了。。。　

于是连我自己都相信我不孤独。。。

醒了。。。别人的故事。

睡了。。。自己的故事。

-全文完-