拿起镰刀，

把繁琐割掉；

举起火种，

把忧伤烧掉。

剩下的，

只有零星的泪滴，

滴在残缺的日记。

拿起画笔，

把美好蓝图再次描绘、绘描；

举起猎枪，

把童话再次打伤。

剩下的，

只有断断续续的哭泣。

我不禁置疑：

是谁偷走了这不多的日子？

-全文完-