１、

抚笺，四月轻轻地落在纸上。

纤弱的四月，红淡尽，绿未肥。偶尔，瘦风细雨会相约而来。总是风先抵达，掀起窗幔的一角，静静落座。随后雨便来了，依然轻轻地扣着窗扉，如绵绵细语，如盈盈泪滴。

这一场雨终是来了，带着春寒，我瑟瑟地抖着。母亲却笑，四月，母亲在泥田的调色盘里，撒下小蔟小蔟的翠绿，用水调和，到了收获的季节，就会神奇地变成金黄一片。年老的父母依然保持着劳作的习惯，不肯承认他们年事已高，就象他们无视我的容颜渐去一样，依然用颤微又苍老的声音唤我的乳名。而我总是以小时候的步伐迅速地赶来他们的面前，拭去他们脸上深深的沟壑里那些细密的汗滴。

远山呈青黛色，雾弥漫着。母亲说，去看看小时候你采菌子走过的那条路吧。

那是我童年的快乐，不知道那条路会不会记得我，泥泞的路上曾留下我深深浅浅的脚印和我蹦蹦跳跳的身影。只是某一日，我沿着另一条灰白的缎带出去了再也不曾回来。把故土和父母抛在身后，只身找寻，我也想象母亲一样描抹属于我的人生。

2、

很多年以后我才明白，我不似母亲那般从容。我作的画，只有黑白两色。黑白渲染的世界看不出悲喜。常常在春将逝去的季节习惯听一首悲悲戚戚的《葬花吟》。

你随风捎语来，你说，《葬花吟》太幽怨，别听了吧。固执依旧，不肯换。你又说，花儿谢了明年还会开的。怎么会，今年花胜去年红，可惜明年花更好，知与谁同？

感叹着人生苦短，转眼四月就去了，人间四月天，干净明媚的时光，一年重似一年，心情却不再，唯有用心雕刻光阴了。

用一些精致或不精致的字，码成一座城堡，静坐在黑与白之间细数着岁月的年轮。外面的人看不穿里面的风景，只有里面那个人明白，孤独的穿行仍不失为一种美丽。玩弄文字的人，心境大抵如此。

畏缩在城市的角落，看着钢筋水泥的小城惯常用一种美白的护肤品掩映逝去的岁月，以迅雷之势蜕变，不停地挪移着大树小草的情爱。许多树被聚在一起，组成一个新家。既定的位置，是一种宿命。如人，其实很多时候只是别人眼里的风景，枝繁叶茂地装饰着别人的梦。

梦，只在夜里来。都说日有所思夜有所梦。可是思念的那个人，为什么不肯走入梦里？

是因为只在心门之外徘徊吧。

没有人能真正地走到心里，也不愿意有人走到心里去，那样的话，通体透明，做一个透明体是多么可悲的事。所以常常保留一些，包括那个最近的人，也只是在心的四围来来去去。从不期待天长地久，地老天荒本来就是一个人的。

白昼暗淡下来，夕阳收走最后的余辉。有人用路灯取光前行。我站在光影里，看见我的影子和风一起舞蹈。站定，它还是径自跳跃。风做了第三者，用它的灵动与妩媚与影私语，它们那么欢快，我唯有黯然。

是谁说，如影随形？如果想要忘记，影子又算得了什么。

尘世间缘聚缘散，也是宿命，不必强求。深深地叹气，然后别你而行。

3、

四月的这纸笺上，有隐隐约约的泪痕。

4、　

突然想做这场雨，跌入到母亲的调色盘，在一年的轮回里涂抹亮色，学着做一个欢喜雀跃的人。　

-全文完-