喜欢独处，即使在城市森林的深处，也想拿一匹锦将与窗对话的阳光，用与世隔绝的手势，拒绝在外面。然后裸足散步，在白色纸上。
焚一炉香，忆一段过往。
氤氲在纸上的尘事，就像锁在江南某小楼内，一个古旧镜匣里的情书，记录了一个女子的如花心事，恰如：一点胭脂染风霜，几许闲愁飘虚空。
十丈红尘，翻过一页页日历，重叠的风景里，水墨在尽力完善可能与不可能的美丽。
我静悄悄地将一切放在心底，一步步走过去，不留痕迹。就像我研开墨后，落在上面的指纹也随之融进了墨香里，仿若走进将来。
谁可以遇见将来？路只是宿命的故乡。
可我还是喜欢预约风景，将它的影子先捉住放在心里，然后在遇见时，自是一番亲一番近，像很多年前就游玩过一样，微笑着在重逢里欢欣。
行行复行行，没有一笔有滑翔的痕迹。也没有一处存放着某年我丢下的行囊。脚与地终达成默契，而我在三维的空间衣袂飘飘，看尽风水。
“行到水穷处，坐看云起时。”谁在吹那一管横笛，仿若空谷鸟和鸟的对唱，杜鹃与黄鹂。这世界多好，处处随心随意。没有朝廷重臣被放逐的洞箫呜咽，只有烟花在天空次第开放，为了谁的喜庆。
纸上，没有墙壁。自是少了监视我灵魂独舞的眼睛，最怕被人用规则的目光清数我的步点。严密的节律像枷锁，我打不烂，就像我攻不破墙上的门一样，我没有卡夫卡之流的严肃。散步是一个人或者两个人的事情，想来不需要那种近似病态的严肃。
世上光华灿烂的事太多，自不是人人都能分享。但哲学家说：在场。是的。这世界、这纸上，你在场、我在场，时间也在场。其实在不在场，都无所谓。谁痛谁伤自知，不若写成诗，束与高阁，任它在风里吹干，于某天随风而破，去寻找自己的方向。就像散步，心去步往，悠然成章。
摘下衣角的风，放入
你眉目的微笑
转动尘世的轮
碾成我今生的向往
你说：你的字飘。我笑。
我想，水墨的江南给我太多的烟雨，注定叫我用越歌的方式唱出内心繁茂葱郁的世界。
这个世界孕育了太多的诡异，我的翅膀缀满了水珠，原来你不曾看见。
刻意镂刻生命的塑像，终不能传神。这是我不愿意与你散步的原因。
你的眼睛太过犀利，刀兵可伤。而我只是一柄盾，你未识我的愚钝。
我喜欢随性而去。见落花可伤，看新绿可喜。每一笔落墨都是足迹，不为追求，只为心安。
你喜欢握着拳头思想，而我只愿空着双手捉风。
所以，你的微笑充满质感，像一尊精致的纸瓷，而我只想散步去郊野，为你采来一捧青。
生命从不虚空，无论你用何种方式吟唱。
一同散步，你在右侧，灯光照出我的影子贴在你的身上。
你说：你早年的血性在文字里为何不见？用忧伤的笔触在纸上行走，只是浪费生命的一种方式，更是逃避现实的懦弱。
我可以闻见你的发香，还有你话里的火药味。我笑，也只有笑。
心中剑招如花开，一朵又一朵，可花终会老去。我一边扫拾花瓣，一边对你说：谁知道夜风没有晒过太阳？
你终是笑了。挽起我的手，然后信步而走。
世间总有一些事，我们无法解释也无法说清。
在流水一样的光阴里，我们浮沉起落，每一个人都希望得到永生的真谛，可谁又能找到那扇通往永生的门？
于是，我们用不同的方式去经历红尘，就像不同的鸟用不同的音色歌唱春天一样，低音与高声相和，让这世界精彩纷呈。
我信笔于纸上，堆砌那魂灵一样的生命。它面无表情，而我却笑如鬼魅。
你说：你身上越来越有些鬼气。轻飘飘地走、轻飘飘地写，像极了《聊斋》里的鬼书生。
一语成释，袖卷清风。我微笑而去。
依然独处，闲庭散步。
纸上，落笔为风，破格成笺。
-全文完-
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