那些彰显春天颜色的花草，都是我童年所见过的，只是有些叫不出它们的名字，在故乡浅浅的山坡上，静静地开放着，生长着，注释着四季的轮回。为祭奠仙逝两年的慈母，我不得不用镰刀痛苦地割伤它们。一条崭新棉软的山间小径走向了母亲。在清明和煦的阳光里，一座旧坟爬满了荒草，周围是些流绿的花木，还是叫不出它们的名字，它们紧紧偎依着母亲，让我曾一度受伤的心灵稍微得到些许的安慰。

远近稀稀拉拉哀鸣的炮竹，给宁静的乡村带来祭祀的氛围。母亲定居的周围，我们插上不知名的塑料树，一些假花，它们异常鲜艳，在棵棵塑料树上纵情绽放，头却低得厉害，表示着对逝者的悲哀。在母亲安睡的脚头，点上红红的蜡烛，淡淡的香火，然后将一堆稻草铺在地上，上面铺上50和100元的冕钞，最高面值是10亿元一张，然后将它们一一点燃，一缕缕轻烟袅袅蓝天。这些巨大的财富不知母亲收到没有，如果收到了，她是用不完的，或许在某个漆黑的夜晚，她将钱分给同伴，那些和她生前一样贫穷的人。一切祭祀程序安排完毕，我们开始燃放鞭炮，在滚滚升腾的烟雾里，我们一字儿排开，跪在地上，心中暗暗祈祷对母亲的嘱咐，也希望母亲在天之灵对儿孙们的保佑。

清明的阳光和睦温暖，一只只春鸟在树林低徊浅唱。走下山坡，太阳已悬挂中天，一块块熟悉的田垄尽收眼底，金黄的油菜花泛着波浪，一股淡淡的芬芳沁人心脾，这是童年的田野，这是母亲弓耕的田野，一只斑澜的蝴蝶在油菜花上翩翩起舞。大姐说，它是母亲变的，有一天午饭时，就有一只同样色彩的蝴蝶飞到她的家里，她大声吆喝，赶都赶不走它。我不知她说的是否真的，如果是，也许是母亲真的显灵了，一只蝴蝶多好，自由自在的人间飞翔，再也没有贫穷，悲伤和疼痛。

春天的田塍软绵绵的，一些鸡鸭在欢快地刨食。一路上，我们追忆着母亲。二十世纪三十年代初，母亲降生于嘉鱼县大岩湖畔一个贫苦的农民家庭。这个世代以耕种、打鱼为生的家庭给了母亲朴实、善良、吃苦耐劳的优秀品质。她一生养育七个儿女，培养了两位大学生。在那个打满补丁的时代，能有一碗饭吃是件多么了不起的事情，读书，能送子女读书简直是天方夜谭，然而母亲总是艰难地挺着，她经常吃糠粑，挖野菜，饿肚子，尽量节省每一个子儿，以至捞下了严重的胃病。我经常看见她捂着肚子呻吟，晚上一般是不进食的，如果吃了，嘭得厉害，第二天就要久呆在厕所里。1986年，老四已经大学毕业了，姐姐们出嫁了，家里的日子按说应该好起来，可是在一次放牛的途中，母亲不慎摔伤了左手，那是一次严重的骨折，母亲在人民医院只住了一天，就悄悄回家了。那时我正要参加高考，母亲要求大家不要把她伤了的消息告诉我，怕影响了我的学习，直到考完回家，我才晓得母亲的手上缠着纱布，还艰难地放着两头牛。1991年，我大学毕业，分配到乡下工作，春节来临，单位分了三十斤草鱼，青一色的，拿回家，母亲看见了，眼泪哗啦啦流了出来，她说：“黄蔑片总算转青了”，这句话至今在我脑海里回旋。

一路上我们聊着，都是些关于母亲的事情，老屋渐渐走近了我们。这是一套三间的瓦房，厕所在北面，连着瓦房，挡住了一些北风。这套屋已有百年的历史，花格子的木窗，拱圆的飞檐，上下两层，楼板是纯杉木拼的，很宽很长的一块，虽历经岁月的沧桑，至今仍保持完好。这是一套地主家的房屋，解放后分给我家的，如果不是一场火灾，还可以看到青石板的天井，清悠的巷道。小时候我见过的。

一把锁挂在老屋的杉木门上，这是母亲生前用过的，虽锈迹斑斑，但还是可以开启。一股熟悉的气息扑鼻而来，虽有些潮湿却倍感亲切。房间里已空荡荡，只剩下些布满尘埃的犁耙和椅子。走进母亲的卧室，一张雕花的旧式床，一套古朴的组合衣柜，衣柜下面是些零碎的瓦罐。翻开抽屉，一把黄扬木梳点缀些头发，在微风中沉默，这是母亲生前用过的。我把它小心包好，准备回家放在我的书房里。打开后门，只见一片瓦砾，这是老家的厨房，是后来做的，已倒塌时日，也许实在是经不住风雨的雕塑。那些水罐水桶水瓢，那些碗筷，那些铁锅和火炉已不知去向。仔细往地下寻找，还可以找到我童年用过的花碗的碎片，断臂的竹筷，还有些黑色的灰烬，干结地粘附在砖瓦的空隙里。这让我想起那些柴火，要从很高很高的山头一路颠簸，才升起一串串朝夕缭绕的炊烟。

邻居家的小侄来了，他喊我们吃饭，一满桌的腊货，香喷喷的，我们哪里吃得下。大姐夫说，吃吧，不要想多了，人死不能复生，最后我们还是强吞了几口。

-全文完-