诗人为什么是诗人？今宵，一杯残酒，半截香烟，我寂寞的写下这段篇章，希望可与天星共语，以解心中凄凉。　

窗外，谑风在吼，无数日子悄然从笔间指畔漠然滑落，我再一次伏在断了角的桌边，黑暗是这孤独灵魂唯一的朋友，那多雨的季节。　

一个人迤俪而行，没有朝阳，只有月光，走在冰冷的铁轨，列车呼啸，紧握着你临走时的那条红丝巾，满含泪水，伏在轨道，生死在你我之间擦过。　

没有人知道，你远行后，那一句今生不见，从此天涯陌路，我熬尽心血，画下彩筏万千，独守黑暗。　

我不会去追你，无论你回不回来，我是个诗人，当第一次放飞那心中的百灵，就带着一身伤痕，为你而嘲笑，那一天，空气从没这么柔和。　

紫色的情感破碎在天之尽头，我在你残酷的笑语下把一生最纯真的梦幻蹂躏撕扯，然后看着你有脚轻轻的踏上，我大笑，唇间血色殷殷。　

许多许多幽深的记忆在黄叶飘下时循着昨日的路径狂吼着回转，有雨的夜晚聆听那水晶之珠敲打窗棂的无限落魄。悲哀的字了行间满含着激情丧失的刹那，我一个人默默的把笔折断纸撕碎大叫着“从此与诗绝缘”。　

末了，呆呆的坐在冰凉的地上，恍惚着你的一切与前途的渺茫，人生的无依。　

还是那座城市，鲜艳的红伞下，白色纱裙摇曳，一首诗歌附上生日贺卡，换来几许笑颜嫣嫣，风很轻，那最初的岁月，何以忘怀。　

也曾偷偷的躲在遥远的北方小镇，日复一日，盼望着风雨故人来，那时只有诗的陪伴。大漠孤烟，一个黑影在沙漠上寻找绿洲，如一匹古老的狼，不承认他心中的孤独，长啸两声，迈开艰难的步伐，继续寻找希望。　

然而，一切都是无主，灵魂在游荡间想到了皈依大地，没有天堂，地狱的钟声总是不停的在回荡，我宁愿做一个永不超生的魔鬼，在油锅和轮回间辗转化为尘埃，没有感觉的物质。　

我拼命的再写，希望能摆脱那寂寞，日子嘲笑般的在面庞上刻出一道道沧桑。回回首，月圆花好，笛短箫长，还能企求什么，飘零的时代，没有人喜欢为我歌唱。　

养过一只小鸟，灿烂的羽毛，凄凉的鸣叫，我把写出的文字读给它听，它却尖叫着，眼中没有火焰，莫名的感伤。一年后，终于打算让它飞去，可惜却扇动不了翅膀，在一个夜晚，被我无声的踩到，血肉模糊，鸟儿，是夜不能视的哦。　

从不喝咖啡，劣质的酒精充斥了血液的每一处，醉了会疯狂的摔打东西，会零点跑到郊外的高山，把胸膛伏在坚硬的石子上，去体会大山那宽阔的胸怀。　

我很渺小，哪一天就会被历史的汹流吞噬，我的那些文字也许只有我才会读到，永远成不了经典，我的魂魄或许也不能带走它们，让它们在人间独自彷徨。　

我的魂魄？我的魂魄不就是诗歌吗？它们早已经被人间所有的黑风撕过，烈火焚烧，用它们写出我矛盾的生命，关于爱情，关于生命，关于灰色的日子里的狂风暴雨，黑夜的每一刻无奈与匆忙的交织。　

我想在我死去后，或许没有墓碑，我没什么亲人，也不会给自己留下什么墓志铭。千千万万灵魂会在瞬间相会，活着的时候是一只黑色的土豆，死去后花成灰烬，却连那一点点作用也不再有。　

突然想出去走走，外面风熄了，星星绽放了整个深蓝的天空，这条小巷没有路灯，而一个诗人是不需要什么光明的，虽然他们总是悲哀的盼望着未来会灯火辉煌。风很凉，秋天的午夜，没有什么声音，静悄悄的我能感到自己的杂乱心跳。　

半支烟，舍不得的半支，在这夜色下点燃，蓝色的烟雾恍恍惚惚，我就象个幽灵，穿梭在巷子深处，老天容许我对着它说，我没有喝酒，也没有拿笔，你让我体验你的宁静，但我已不大需要，麻痹的感伤早已经对模糊遥远的种种变得象这黄色落叶，情燃烧尽，剩下血液在冷冷的流着。　

我是个诗人，或许只是自以为是诗人，在这个星光落寞下，在吸完这半支烟后，我却依然会冷笑着回到黑暗，去思考，我是个诗人，诗人为什么是诗人，然后再一次颓废拿起笔来，粉刷残余着的那点还在挣扎的生命。

-全文完-