诗歌的号角

一再的被吹响　

同时冲锋的诗人和小丑

在这里倒下的永远都是诗人

有些

心里印着诗的图腾

写出来的却是那么俗不可堪的文字

有些

却只知道低头默默的写　

不知道是天是地是好是坏

全凭编辑的一眼漂过

看的见却看不见

看不见的没有的　

都说自己看的见

他们都说自己在烟雨中

在红尘里

他们都说自己是诗人

都会写

可是悲哀的是

这里的红早已被尘埃掩盖　

他们在向文学圣洁的石碑上

泼洒黑墨　

他们用诗把自己解剖摊在纸上

任人言语　

眼下同是一片无尽的夜

难道只有死去的诗

才能真的叫诗吗？

而那些在烟雨里活生生的字

又该埋向何处　

婴儿都知道　有人

在这里拿自己的无知

在和诗开玩笑　

可我们不知道　怎么

一些糟蹋的败笔也会

闪烁在神圣的光芒下　

是也烟雨　

非也烟雨

谁叫我们都只能

做自己的国王　

-全文完-