轻缓缓的，一间灯昏光暗的屋子，从一台古老的钢琴中，流着优美柔滑的乐曲声。月光淡淡的，似乎同样在沉沉的夜幕里落着皎洁的眼泪……

起风了，微微有些冷。一条清澈的溪流，盘曲着从高耸威严的山群里悄悄地延伸向遥远的大海。溪水几乎是静静地穿过两岸低垂下来的枯树枝和嶙峋的山石带，并未激起水花，只是沿着长满枯黄杂草的泥地泛着些许的哀愁。

小屋子里的琴声停止了，月光依然很是暗淡。他从屋里慢慢地走出来，给了无人烟的荒郊带来一丝温热的气息。他把两只手交叠在嘴边，习惯地哈一口热气，全身瑟瑟地抖了一阵。接着，他来到溪水边，斜靠在一根爬满裂痕苍老的树干旁，深深地逼下一滴热泪。不久，他又忽然抬起头，极力望着远处黑压压的一片树林。他似乎在想些什么，但是却始终处在半痴迷半清醒的状态之中了。　

1830年11月，他从华沙离开到其他国家举行演奏会。他本不情愿这样做，但是，他的朋友们都鼓舞他前往异地，他在僵持中妥协了。然而，非常不幸的消息迫使他呼吸急促。离开华沙1个月后，他的祖国爆发了革命，很多人被刺刀杀死。那时，他只能在钢琴上发泄内心积存已久的愤怒。他在一场音乐会上昏厥过去，人们呼天抢地救他。后来，他在洁净的病房里睁开了眼睛，然而，这双眼睛却分外的潮湿，以至于他只能模糊地对着墙壁上悬挂的时钟无奈地哀伤。医生婉言告诉他要时时地保重身体，注意饮食起居有节律的生活。他仍然满含热泪平静地点着头。接下来的几场音乐会空前成功，人们蹦上台把他高高地抛起……

在朋友的帮助下，他拥有了一块属于自己的农场。他常常躲进安静的只有马嘶虫鸣鸟叫的农场里，在钢琴前埋头创作。他需要的就仅仅是独处一室的雅致氛围，他把朋友拘之门外，把精神寄托在潦草的音符中，再细细品味般的弹奏出来。　

那天后半夜，他始终依靠在一根爬满裂痕苍老的树干旁思考。思考似乎那么契合地成了他的武器，成了他的希望，成了他的伴侣。似乎，他的身行瞬的变大了许多，月光洒在他的皮袄上，终于在身后烙下了长长的斜影子。不一会儿，就一点点的爬上了小屋的窗户玻璃上。那间农场里唯一的屋子，只属于他，属于他的音乐，属于他的思索、理想和哀叹。那间屋子里放着一台古旧的用了很长时间的钢琴和一副木制桌椅，以及一张木床。这就是他的生活。　

后来，他跑进屋子，在极度愤怒中写下了一首曲子——《革命练习曲》。在后来，人们在他积压的满是灰尘的箱子里翻出了一张泛黄的羊皮纸，上面清晰的写道：“啊！上帝，你还在么？你存在，却不给他们以报应！莫斯科的罪行你认为还不够么？或者你自己就是一个莫斯科鬼子！……我在这里赤手空拳，丝毫不能出力，只是唉声叹气，在钢琴上吐露我的痛苦。”……

若干年后，每年缝到他的祭日，人们就会在钢琴上演奏他的曲子，人们在华美的曲调中重温着他当年所拥有的爱、恨、愉悦、伤感、痛苦……也有人把他的曲子作为人类的灵魂；也有人把他的手稿珍藏在博物馆；也有人亲昵地称他为“诗人”；更有人在模仿、追捧，甚至于把他和“天才”联系在一起。然而，这些种种的言论，他都无法倾听。只是，每年世界各地的游客，在他的坟墓旁发现了一根爬满裂痕苍老的树干，以及一间破旧的小屋子，屋子里有一台古老的钢琴。　

本文已被编辑[桀傲]于2008-2-26 0:54:55修改过　

-全文完-