夜读——用一夜的时间来读书，或者是看书，很多年没有过，昨晚读了一夜的书，冷也不觉，不是太过投入，而是电褥子的热可以传到身体每一个角落，包括裸露在外握书的手。

一些忙乱而迷茫的字眼，或者说懵懂的状态，文字放大或者缩小人心，鬼魅或者颓废诉说作者内心茫然散乱的情感。绘画不是本身需要画画，是一种悬空状态下的表达，文字也是，只是写了，写一种如抽象物体下蓝色天空泼洒的云彩。

捕捉一瞬间变化的心，却不过是瞬间情感的转动，不知道会在哪一刻遇到，如一开始清醒看见忧伤和分离，只是突然太快或者太慢。快得没握住已经失去，眼里还没盛满泪水，慢的却走不过去，甚至讨厌这样的延续。一如会分别的两个人在分别时说完了所有的话，车却延误，剩下的时间成了多余，人和人害怕离别，原来又是渴望离别的。

人其实不害怕变故的，真的变故了是有足够的柔韧承担足够的事态，反而是平静安宁缩短了人的硬气。对，一定是这样的，不然为何平淡的世界下只有温软的没有生命的呻吟，而残酷中却有魄力和超越，生活需要惨厉，或者说这是一种猎奇，故事应该是没有结局的，作品多是，没有结局反而多了意思，至少一个人失踪要比死亡好得多，暧昧得多，作品是作者对读者的暧昧，用暧昧的诉说卖弄风情。

烂俗的文字恰恰是千夫所指却又闭不上眼的欲态，清高是完美的风景，是旅游探索的玩弄，最后体无完肤，指责时自己却是游客。

这应该是看完整本书以后的感受。至于谁写的，书名是啥真不重要，如走过身边的人，始终是要走的，干吗要记得他（她）是谁。姓名，性别，不重要，只是那种感觉，美或者不美，心的贪婪和手的软弱在某一刻知道，能看就够了，好在记忆是一副完美的抽象画，可以抽干一切枝桠的遮拦，只剩下美丽的湛蓝的夜色或者天空。

只是书里那种痛延续了整整一个夜晚，醒来还在继续，不是说过把书甚至故事做别的卖弄风情的人来看吗，为何还是会陷落，片刻的迷茫，如散落的片段，谬离的游移。也许写者要的就是这样的剥离和陷入，剥离的状态是别人，陷入的状态是情绪，即使写书的人面对书仍然是要沉寂其中的，难怪，是自己不是自己。

人和人是有距离的压抑的，书本能表达的就是一种压抑的聚合的沉重，把不相干的东西凑在一起，狠狠打击走近它的人，如不在意了，如那个喜欢你或者爱你，你却无所谓的人，笑，哭，与我无关。可是在意了会给牵引风干抽打，也轻也狠，多少的情绪是要寥落的，怎样也会难受的抽搐，即使什么都不是，一定会在意的，她的笑自己的，她的爱自己的，爱情分离始终主唱了文字生活。所以……

去吧，没有谁辜负谁，背叛谁，只是我们遇错了距离。所有的疼痛会经历时间给别人一声叹息，在尘世掩埋下露出一点枯黄的绿，然后经碎裂的夹缝生存，总是透了一口气，无论好或者不好，活着总是一种侥幸。

读一个熟悉的地名，对，在故事中，在书中，掩卷一声叹息划破沉寂的夜，惨白的灯光把粉红暗白的窗帘拉出些许清冷。我承认，那一刻回忆把我带到过去，甚至那些遗忘的情节，在那一刻活生生的出现在我面前，这个夜晚，只因那个地名有了与往日的不同。

生命里有一些情节是忘不掉的，无论刻意隐藏还是变成故事诉说，都是抹不去的，只是它会在我肉体消匿的时刻隐匿灭绝，成为一个彻底封存的坛子深埋，没有人知道曾经有一个人在脑子里固执的要忘掉一些记忆，一些故事。这些故事和一个地名有了切实的关系，还有故事中潜踪了一个人的影子，是谁？

夜灯，车灯，河灯，青石板，桥，石桥，河水，静静的，湍急的，牵手走过，踩过青石板。那一刻是微笑的，这个世界有的微笑本身就隐匿了故事的悲剧。谁也不知道下一刻，一转身会遗忘谁，不对，在故事中，我遗忘了自己，所以抛出了轨道，只是在夜读时那个熟悉的地名加深了记忆。我承认，我永远不会忘记，其实我也不想忘记。

文字成了一种诉说，不再只是爱好，心灵的控诉，把自己游离了，其实我是清醒的看客。站在灵魂的一边安静的看着肉体的拼搏，抱怨和贪恋。我知道，这肉体已经在逐渐衰老，她所有的欲望终会慢慢如曾经的美探下头来，低下去，低下去，告别尘世，告别一切的追逐和寻觅。灵魂如躲在幽暗中微笑或开放的花朵，嘲笑肉体的无知。一切都会失去的，你以为你可以留住什么。留不住的，一如时光和心，心的离去比时光快。

写小说吧，用分离的心和身体写那些抽离生活和血液的文字，这一刻，我知道，肉体还在文字中拔不出来。至少，昨夜，没有浪费时日，因为此刻还在沉没，沉入文字给的压制中，挣扎。

有一天，我会写小说，抽离，剥离。不是为了证明，不是为了喜欢，只是那种诉说的状态，分开的灵魂肉体相时的清净，干脆。

因为我怕在夜色里灵魂对着肉体清冷地嘲笑。

-全文完-