捕捉灵感

老想写点什么，却总是无处下手；老想弄出点什么名堂来，又总是一无所获。也曾放飞过几次希望，但最终到底还是都成了失望。

我会写文章吗？或许。在所有的人中，只有文人才最会自我安慰了吧？发现自己软弱卑微但又不愿承认，总会写些慷慨激昂的文字痛骂那些他想痛骂的人，而那些人有不很留意任何书刊和报纸，于是自己便可以在自己的文字中坚强、勇敢、伟大一会儿。然而在于我，却是写不出来，总觉得自己幼稚的笔端难以描下人世间的真情冷暖。我毕竟还小，但我也想写下点什么，但却真的是许久了，还是什么也写不下来。于是，我便想到了灵感。

因为我曾听说过，写文章是要有灵感的；也曾听说过古人偶尔诗兴大发，出口成章，那便是灵感来了。想至此，我便想着真要来找到它了。但灵感在什么地方呢？到哪里去寻找它呢？也曾听说过，灵感这东西是一触即发的，捕捉灵感需要在一个人的时候。于是，我便真的疏远了朋友，远离了家人，一个人待着，但结果却是什么也想不起，脑海中始终还是空洞洞的。

静寂的黑夜，家人都睡下了，我一个人还点着灯。刺眼的灯光的氛围中，乱七八糟的书堆前，桌子的一角放了一杯热茶，还散发着清香。在这样的环境之中，蓬头垢面的我坐在书桌旁，捻着笔杆子，静静地思索。想到了什么，便埋头在纸上写下来；不想了，便抬头看一下镜中的自己。饮下一口浓茶，清香扑鼻，回味无穷。时钟“嘀嗒”地响个不停。偶有了一丝倦意，却发现眼前的白纸上并未曾留下什么：星星点点、稀稀疏疏的几个句子，横七竖八地躺着，连自己也不相信是刚才写下来的。

我家在村子的最北头，家的后边是是一大片的小树林。晚饭后，端了一杯茶，乘着这浓浓的夜色，我一个人又来到了这里。夏夜，屋中是很热的，而这小树林中，则凉爽极了。此时，也正是蝉的幼虫频出的时节。村子里有人买这些被我们叫做“老咕蛹”的。于是，小孩子们个个地拿了手电筒去捉，为了第二天的零花钱而忙活着。我一个人，则是在这里溜达着，自然是没有去捉它们的想法。我看着树林中一束一束的手电筒发出的直直的光，从这棵树转移到那一棵树，又在树根周围的土地上循环。品着清茶，闻着香风，看着亮光，想着自己，也想着我要捕捉的灵感。然而在不知不觉中，我便觉察出无味来了。于是，我猛一口喝尽了杯中的茶，用力耸了耸鼻子，斜眼瞥了一下林子里的一束一束的光，背转了身，回了家。

到家也难眠，为自己没有捕捉到灵感而感到悲哀。从上小学起就做过的文学梦想到了漫长的文学路，越想越觉得前途十分渺茫。想到这里，便又冲了一杯茶，却看见茶叶在水中的膨胀，散开，沉积，蒸腾的热气中散发的清香又一次冲入鼻中，我便又坐了下来。面对着眼前依旧凌乱不堪的书，却无心来整理。此时，我依然想不出什么，也写不出什么来。

邻居家的电视音量放的很高，我分明听到了“常用***，灵感自然来”的广告语，便刹那间明白些什么了。但继而又一想，我总不能赶快敲开商店的门，买来洗发水，而洗洗头吧？我端起茶杯，仰头喝下一大口，又特意放到眼皮子底下，使鼻孔正对着杯口，鼻子上沾满了水汽；好香！沁人心脾！放下后，便猛地掂起横躺在桌子上好长时间的笔，低下头，写了起来……

“怎么，难道这就是灵感吗？不知不觉中产生的一种写的欲望？”我问自己。但又摇了摇头。

到现在，我仍旧不明白这所谓的“灵感”到底是一种什么东西，我看不见，我听不着，我摸不着，我闻不到，但我还是想着它。灵感，到底是什么东西呢？在什么地方，什么时候我才能寻见它呢？高深莫测么？亦或是“可远观而不可亵玩焉”？

我却幻想出了一个场景：多日后，我一个人，仍在一个寂寞的世界上，做着只有自己才能明白的事，写着只有自己才能读懂的诗，品着只有自己才能感觉清香的茶，捕捉这也只有自己捉摸不透的灵感……

-全文完-