冬雨。开始降落。确信一些本不存在的东西，的确存在。无关言词的表达。或许，只是一种形式。象自言自语。

瓶里的干花。陈年的心事。不会有人知晓，若干种心事压在枕边，开出微黄的小花。花开的声音，顺着流水，迂回4月的花枝末梢，伴着颤颤的馨香，若烟，袅袅。

摊开书页，唤出一些美丽的句子。清淡的笔墨，终究绘不出梅的艳影。在想，若有一叶小舟，从雨帘缓缓行来，那梅溢出的色彩，可否刚好圈住一个暂停的地址，等待有心人的到来。

半掩之窗，有竹翘盼。雨打竹叶的声响，在他乡，只是一个很轻很轻的梦。也许，过了今夜，细碎的声响，适合醉在红尘，为一段经年的过往，蓄意隐藏，内心的秘密。

粘上枯枝的雨滴，留念后，又被风带走了。一声叹息，跌落进缝隙的雨水，瞬间逝去。褪色的椅，在庭院角落打捞沉底的花事。有人驻足轻语：散落的花瓣拼不成故事。算了吧。

蒿草。为自己拯救。在雨的深处，用枯黄的触须，探索春的气息。事实上，那扇被黄昏渲染的门，早就长出了苔。至少，有那么的一丝绿意，在雨里，滋生细细碎碎的香息。

冬雨的声息。很容易嗅到一些旧年的事。

若今夜，你在我梦里。我只轻轻的说，你来过，又离去。象一颗落在枯枝上的雨滴，被风带走，只剩，淡淡的痕迹。

-全文完-