总喜欢在有闲暇的日子里，只一杯清茶，捧一本淡淡的透诗情的散文坐在那阳光下的后院。任凭着那淡淡的书香缓缓的从我的指尖越出，然后一圈圈的围绕着我的四周，最终消失在那朦胧的时光里。不管是在清晨还是午后，我总能体会到那一份心境。

那是一种从指尖滑出美丽的抒情，那时面对着滚滚红尘的喧嚣一份不自觉的坦然。没有了罪恶，没有了指责，没有一切心中所谓的厌烦。一切的一切，他都是心静时的自然。

没有了颜色的陪衬，我们看到的是大自然的纯真。或许那也仅仅是一张书页，几行文字。或许那也只有是一段时光，以及其中间夹杂的几点点滴。或许也可能是什么都没有，从我们身边擦过的可能也仅仅是昨天和前天，或者是更早以前的往事，更早以前的时光。他们透着淡淡的清香。

那是书本的香气么？那是文字的味道么？不要去管，假如闲暇真的只是为了充实，看文字只是为了长大。那么你早就做到了。何须去管，昨天前天早已经从我们的身边溜走。去日无痕，谁又能从过去的思维中零拾碎石。假如依然有人还在不休的追问，或许也只有受中的文字能给我们答案。

熟悉的文字已经是没有了繁体。一切的一切都是那么的简单，一如既往我们的生活。是湖，他已经是风平浪静。是水，已经是清澈见底。他简单得如那每天从我们额前划过的时光。其实，我们什么也没有改变，也只有是在他们的不经意在我们的不经意间，我们用皱纹来叙述了记录他们的脚步。

那或许是漫山遍野，那或许也只是蜻蜓点水。可是即使是那么一小道，我们也是那么的深刻。没有什么，我们只是想更好的怀念昨天。或许那时他们情景已经在我们的手心苍白，或许我们对于那一见的见解还是记忆犹新。不管是伤心的还是快乐的，但是在现在我们回想时，我们没有哭。我们所做的最为残忍的也只是用手中的笔把他们娓娓道来。当然，残忍是对于时光而言的。

因为面对着这匆匆的时光，我们也曾经一次次的叹息。可是就是在我们的叹息中，他又悄悄的走了，随着我们的叹息。他是走得那么的不经意，没有声音，没有回味，没有姿势。他又是那么的让人心疼。可是年少的我们即使是万分的不愿意又能怎么样呢？哭这是任何人所有允许的，那是心疼的最后极限，那是上天所谴责的弱者的思维。于是，无可奈何的我们一次次的走进我们自己的内心。

那是一份属于自己的心里话，那是一份属于自己的执着，那是一份能有自己的力量记录以前的梦想。看着那无情的时光从我们身边带走了一切，我们总是不经意的要求他还能在一次带回。于是，他满足我们了。那或许是用时光来换年轮，那或许是用生命来换成长，我们都是一一的答应。但是，我们真的开心了吗？看着自己一天天的衰老。岁月如歌这一句话是谁在不停的吟唱。

那是我们逝去的的往事么？那是从我们身边走过的亲人么？那是曾发誓一辈子都要呆在我们的身边而现在却匆匆的走了的容颜么？没有回答，只有回答。看着那在西窗下的书桌上一群人在愤笔急书，你终于也是小心的拿起了其中的一把。

落笔成书，脚下的文字应该是什么。此时，你已不愿意再去猜测了。猜测明天是预测，猜测昨天是无聊，无聊的世界里哪里能有辉煌，几千年来也只有寒山石还在那里空空做想。于是你开始写心情，开始写时光，开始写自己的故事。你写的是昨天，毕竟今天正在发生，当你要把他拾取的时候他也已经是成为过去了，而对于下一刻你是无法到达的。不，说得确切一点，应该是你想去到达。

写着坐着，坐着写着，偶尔你还抬起头望望前方，但是每一次下笔之时，你更多的是思考。翻过第一页，那或许是记载着你到现在的每一年，或许是每一个季节。那是你给自己的定位，或许也只是每一个成长的阶段。但是那一笔一划你总是力透纸背。难道那里是你一辈子的转折，难道那里是能点化你一辈子的刻骨铭心。或许，那里什么也不是，但是因为时光，你写了。

第二页应该是什么？是昨天还是应该是前天？是倒影还是应该是回忆？不管他了，反正现在写的是文字，只要有线，他们总能找大统一的支点。第三页，第四页，第五页。

终于一本书形成了，那是回忆录吗？你摇摇头，不只。那是你成长的轨迹吗？你还是摇摇头，微笑着。

那应该是一段时光吧。你没有回答。

对于往事，我们总是应该慎重。对于现在，我们总是应该认真。对于明天，我们总是应该向往。时光如书，他每一页都值得我们认真品读。

-全文完-