【秋天里的诗歌】

十月，秋踏着软软的云彩来到人间，送来了清爽，别了南飞的大雁。

秋天，在那片将黄未黄的秋叶里唱着歌；秋天，在一条怯懦的柳枝上谱曲；秋天在诗人的情诗情话里亲亲切切喁喁唼唼。读着徐志摩的诗，听着秋在耳边的窃窃私语，也感动着秋的情思情事。

秋，映红了农民的笑脸，映红了山梁上的希望。秋天不光是一个写满凄凉的季节，更多的还是收获与喜悦，不同的是你要用一颗什么样的心去对待，用一种什么样的眼光去看这个季节。走出过往的失落，我用心，用情去体味秋天的韵律。

别了花飞花谢的感叹，我听到秋的另一首歌，那是一首生命的歌，一首希望的歌。

秋天的诗歌就在农民的笑脸上吟唱；秋天的诗歌在金黄的玉米穗上闪亮；秋天的诗歌在不孜不倦的希翼里成长。

依着秋的韵律，如丝的记忆点拨着我的心灵。一些人生的随想爬上了我的笔尖，细听窗外花落的声音，我把一腔心绪翻弄。秋韵如同一缕飘飞的思绪缠绵在我的心头，我拉拢心思把梦整理。

【秋天里的回忆】

在我的心中，总有一幅画时时浮动：一个依山傍水的小村，一条弯弯的小河流淌在小村的脚下，几条曲折的小路交错的蜿蜒在村头田间。穿过那片松林，越过那条小河，不远就是我的家了。一个不阔气，也不别致的农家小院，土的房，土的墙，我就是那小院里土生土长的姑娘。

在大门口，有一块桌面大小平整而且光滑的石头，那是奶奶的石凳。奶奶每天都坐在那里晒太阳，有时候也约几个村里的老奶奶们在那里闲唠家常。

太阳快要下山的时候，我如一只欢快的小燕子蹦蹦跳跳的从几里外的学校回家，奶奶一准在那石凳上等我回来。妈妈准是在忙忙碌碌的打扫小院和做晚饭，爸爸则是装上一箩筐的干草去喂那头老黄牛，然后爸爸会坐在炕上去磨那像月牙儿似的镰刀。

我时常会问爸爸累吗?爸爸总是凝神看我一会儿，才笑着说：“当爸爸摸着那沉甸甸的谷穗，掂着那红彤彤的高粱的时候，就一点儿也不觉得累了。”我当时并不是完全懂爸爸的话，只是困惑的看着爸爸的笑脸，不知道为什么爸爸那样的看我，也猜不出爸爸那深邃的眼眸里装的是什么。

“娃，长大了做什么？”爸爸停下来问我。

“考大学。”我不加思索的说。

“嗯，咱娃有志气，别像爸爸这样。”

二十几年过去了，我并没有读大学，也没能像爸爸那样做个朴朴实实的农民。我长大了，飞走了，小村的样子也变了，那条小河快要干涸了。我家的小院也不存在了，白发爬上了爸爸妈妈的鬓角，奶奶也走了。留下的也只是存在记忆里的一些胶片，其实我真的好怀念家乡的小村，那里虽然踩的是石山土路，住的是土屋土炕，但是在我的记忆里却是清新，宁静，一尘不染的。

我不知道，当我再次踏上回乡的路的时候；当我再跨过那条将涸的小河的时候；当我再站在小村巷口的时候，我的面孔是不是很陌生，那些背着书包雀跃的孩子们有几人会认的我，他们会想像我当年也如他们一样玩耍在小村的街街巷巷吗？

少小离家老大回，乡音无改鬓毛衰。读着贺知章的《回乡偶书》，我心凄然。我未老，鬓未白，乡音虽未改，可是我却觉得自己在这个鱼龙混杂的山外世界，丢失了那份本质的淳朴。

【秋天的随想】

秋，寓意着什么？

成熟？收获？还是一种凄凉？

十月金秋风送爽，云高雾淡天艳阳。窗外的天气总是异常的怡人，我却拒绝被那快乐传染，紧紧的关了那扇窗。我把我的心，我的情感都隔绝在我小小的世界里，害怕走出去，也害怕陌生的事务走进来。

虽不是在高楼林立的都市，可是窗前那堵高高的墙还是遮挡了暖暖的阳光，很少有阳光照进我的小屋。于是，我便习惯了这样的日子；习惯了趴在窗前感受那一米淡淡的阳光；习惯了把窗子关的紧紧的来阻挡窗外的纷纷扰扰，吵吵闹闹。

我的小屋就是喧闹里的一个安静。

在这个安静里，我又是什么呢？我又能做些什么？

有一种激情在记忆里慢慢的唤醒，是不是曾经的豪言壮语都在这个秋季消失了。曾经的理想与追求真的是这个秋季的一个童话了吗？是不是只能听窗外那秋风携雨的低诉？不，不是，我不想这样。为什么要让自己的文字去做忧伤的奴隶？为什么要让自己的生命里充满了遗憾？不，我也不想这样。我渴望一片蓝天，我的梦还没有完全的腐朽。我的心还能听到理想的呼唤，那么我就不能这样的消沉下去，我也可以做我自己，做十几年前的我。

其实，我很爱读书，真的很爱，只是曾经那么倔强的放弃了。放弃了爱的心灵是痛苦的，我是个性格内向的女子，不善言谈，不喜欢交流，书，也成了我最好的朋友。

记得曾在一篇文章里读过这样的句子：“书是我的爱人，或者比爱人还可爱的存在。书可以朝夕相处，冷暖相伴，爱人却不能；书可以横加斥责，随意删注，爱人却不能；书可以开启心志，畅游性灵，爱人却不能；书可以指点迷津，平息怒恨，爱人却不能……”多经典的一段话，是啊，书就是爱人。爱人，牵手一生的人，一世都不想放开的人。

不放开，我再也不想放开。我不在乎我的痴迷怎么样惊诧别人的眼球，我也不在乎异样的语言评说在我的身后。书就是金秋的硕果，书就是那扇心灵的窗，书就是生命里的那缕阳光！

-全文完-