行走在不属于自已的城市，时常陷入一个漫长的雨季。一汪心事平伏后的躁动，在黄昏的雨里不知所措。偶尔疾风骤雨的雨点。砸在心上。将心事，砸出一枝枝江边的柳株儿。在风里，舞动着一种灵性。

在我的文字里，我一直是安静的。我不想，将自已，想得如此沧桑。也不愿，将自已，放置时间的最深处。但每次结笔回望，才惊觉：我，只是一个凡人。象窗棂上悬挂的风铃。就算没风的日子，在心里，依然，有种清脆的声音。一种尘缘的梵音。

昨夜。梦里。一把镰刀，以简单姿态，割倒一地的麦穗。金黄黄的穗子。铺开了回家的路程。麦芒的尖锐，刺穿，一些虚伪的面目。我，无法逃遁。我，无法藏身。赤身奔跑在乡间的田野。夕阳下，一缕缕炊烟，很诗意的从烟囱飘渗进树梢里。萦绕成一幅温情的布帘子。迎接乡间牛背上，转来的，吹竹叶的声音。声声入耳。声声叹息。辗转异乡游子。若干个不眠夜。

村口的嚰房。还吱呀、吱呀的喘着粗气。被辗碎的麦粉，混着水，变成麦粑。滑下母亲的手掌心。在沸腾的锅里，唱着欢快的歌语。配衬的几片青菜叶，在金黄的色调里，孕育着春天的向往。一种香绕穿脾的透。一双小手捧着的碗，在阳光温情里，滋生，遥远的梦。用目光锁定的云。斜斜漏出，慌了归巢的鸟雀。太早，早生的念头。

一口井。沉睡在屋后的林子里。一种感情的东西，遮掩了，串串的脚印。散落一地的叶子，不是一遍相思的慰籍。却是月上柳梢，暗喜的记忆。铺在水表面的叶子，恍悠悠的。与周公细诉四季轮回的传说。错落的石板。斑驳的痕迹。那深深浅浅的纹理，攀上母亲额头。冼净了，黑发的色素。还原一种，苍凉的白。一种清凉凉的冷。

压箱底儿的肚兜。洗旧的红色。依然醒目惊心。母亲年青的心事，梳理着额头的皱纹。吚吚丫语的孩子，手，正温柔轻抚在母亲的脸庞上。笑，光鲜鲜的亮。醉了一林的枫情。躲在树后那片，久久不肯变色的叶子。除了，固有的坚持。更是，母亲无法释怀的悲情。象一汪滴漏屋里的雨。过去，现在，将来，它永远是雨。而且，是一汪，永远无法升温的冰雨。

过年。儿时美丽的神话。新衣。解馋的糖果。大了。飘泊久了。年，在心里，只是一轮醒着睡，睡着醒的，圆月。连那丝糖果味，都在烟圈里，散开了。远了。

母亲。老了。

背转身。母亲辛酸的泪。滴湿的柴火，怎能煮熟一桌的团圆饭？一根，细小的电话线，怎能穿透岁月的容颜？在泪眼婆娑里，如何才能看清儿女早已长大的脸？岁月，走了；孤独，生根了。剩下的，是黑白的世界。那一串辛酸的泪，撒在庭院的花枝上。发出艳丽的光。疑在梦里。有多少，散落在尘世？

望天。有鸟儿飞过。不知道，鸟儿，有没有，想家的时候？

-全文完-