一直想要去陌生的地方旅行，走陌生的路，看陌生的人，即使我的眼神也是他们熟悉的淡漠。

一个人，背着大大的背包，装上几件换洗的衣物，带上一本日记本，几只黑色的或是蓝色的笔，到了哪个地方就写下当天的所见所闻，沿路的风景，小镇的宁静或繁荣，雨后脚下崎岖的石板路，还透着潮湿的热气。脱了鞋子，暴露在空气中的双脚感受大地的沁凉，即使没有安全感。

一个人，不想和谁同行，怕习惯了那个人的陪伴，某天终在十字路口分手，再继续一个人路也许已经会变得难走。

一个人，听不到身边某些人的闲言闲语，恶意地诽谤或是诋毁，看不到他们的指指点点，那些虚情假意地关心，我不需要。纵然还是轻易地就可以看到过路人的没有温度的笑容，事不关己的冷漠，但至少我并不认识他们，给予我的是什么，我也不在乎。

一个人旅行，没有牵挂，就算是生病，也无须面对家人的担心而愧疚。可以在离他们很远的地方，发信息告诉他们，我过得很好。

会留着一头不及腰的长发，偶尔放肆的走路时，会随着步伐轻轻在空中划出黑郁的瞬间的痕迹，然后又顺服地贴着背。

抬头看蔚蓝的天空，如果飘荡着像撕了却不均匀的棉絮般的白云，那么在那一瞬间大概就会想起故乡，想起依旧等在故乡里的家人及曾经在故乡上同一所高中的已经出外打工很久没有联系的朋友。

逛到累的时候，可以走进咖啡室，闻充斥于鼻翼间的咖啡豆的香味，会挑靠窗的角落，聆听轻柔的音乐，看窗外步伐匆匆的行人，喝溢着香气，入口一片苦涩的咖啡。手指摩挲白滑的咖啡杯，银白色的汤匙细细敲出脆弱的声音。

一个人的旅行，其实并不孤寂，会孤寂也只是因为想起了曾经陪自己身边的人，而现在的自己需要他们。

想要旅行，只是不希望自己的生命空洞宛若没有上色的素描纸，明明在等待下笔挥洒出的斑斓，但却一再地找不到颜料。

小t说我们的青春如此短暂，并且苍白，来不及留下任何的色彩，它就这么地从我们的身边离开。

当我们已不能再恣意地笑，放心地靠着朋友的肩膀哭，当我们一步步走向成熟，那些曾经属于我们的花季雨季就这么不着痕迹的退开，然后消失在属于过去的时间。而我们徒劳的找寻，更像是一场滑稽的戏。

我们总是在缅怀那些曾经，可是当记忆是一片惨白的空洞，单调的线条一再地重复，层层叠叠，会幻化成什么样的图案？

一个人旅行，把陌生的街陌生的景存储进容量有限的大脑里，至少在青春逝去，可以留点东西来回忆。然后当我们被迫长大，不得不穿上套装坐进办公楼整天忙于打报告的职员的职位，某一天偶遇，可以告诉你们，其实我曾经活得很好。

-全文完-