一直想借这个题目写点什么，可是一直找不到感觉，仿若自己在尘埃里慢慢游走，透过光，可以看到浮动的影子，可是终究是影子，不能握在手里的。

帮人写材料，一点一滴的细数到边角，可是语言是苍白无力的，细碎的落了一地，如班驳的花纹。

细细想来，其实是自己的渺小，总是感觉到把握不住许多的东西，岁月里牵扯的也是点滴寒暖。

爱玲说她的爱是低到尘埃里的，我不做这样的尘埃，可是我还是一粒微尘，这却是不能改变的。可是，就想着，每一粒尘埃里都有自己的故事吧，或精彩或沉迷或平淡，想着想着，忽然就笑自己的傻，非把琐碎的事情都串成故事，可是这些个故事，有多少可以留下些许痕迹呢，不如只在心里想过也就做罢了，只关到自己，与别人无关。

当尘掸拂过的时候，不知道谁的故事被抖落。

-全文完-