《画眉》

它们被注视。她们因此而生柔软。

原来我要说得什么？现在顾左右而言它。这是被拆掉了的远方，永无到达的可能。

蝴蝶飞起来，在阳光里。你看，事实上它的翅膀扇的多么急燥。而在我的叙述里，它总是幽静的，像花瓣一样柔美。

终于把走了多年的路改道。踏上去，前面多黑？

我应当有无所事事的伤感。可是我没有。

像挑在脚尖上的缎鞋。轻巧的晃荡。要学会娇气，或者装腔作势的疼痛。当然，你不会信，当然，我要止不住笑出声来。

种植篱刺。这是可行的方式？大抵也只是一个玩笑吧。

说得这样夹缠不清。但是，你要一眼就知晓。其实，只是需要一截时光罢了。就像一厢情愿的把月光泡在水里，使所有擦拭过的时光变得文艺。

那些漫长的假设。我希望存在。我愿意一脚踏中。就像多年后依然扫过我颈间的青丝。它们饱含一切幽深的绝美。比如，一场远处的芬芳。

除了尖起耳朵细辩出它们之间细微的差异，我没有其它可能。真难过。

自得其乐。原来要紧的是自由自在。按上这扇门，我想看到天边的动静。这是个盛大的希望。把词句潦生的这么虚张声势。

此刻。我想知道是否恰巧有人在灯下醒来。是否有人真的在事件中变成一尾失声的游鱼。穿过很深的水域，自由摆尾。

书上，唐朝的女子正对窗画眉。现在，哪一件事是我想说的呢？你以为。

或许我只是在蛮横的改变经纬线。把所有的情节变得恍惚，就像被雨下着了的栀子，它们的香气淡得有些像兰。刚好在你来得及转换的时间里狭路相逢。

“我一直立在世间的此端，听哀伤的乐声如何如风过水。而你，依然陷在这片风景中，成为一朵寥落开放的花儿。”很久以前我如此说。

歌声继续。十分钟对于我依然太过漫无边际。很难过。

《靠近》

像脚边的白絮，走动的风带起烟。各不懂。

黑白里围困出颜色，当是温静。

所有路途皆有隐约的温柔。

五月将要结束。栀子全部开放，它是夏天。

醉酒。她在沉眠。它们无声温出浓香。

被印签。是愿意守口如瓶的愿望。

从动词到名词。空无一物。

剔除出你清晨的样子。蔷薇又重新开放。

想了想。我又删除了情节。

《下午》

风凉。

走来走去。无雨无晴。

安静。光影移动。

跟着。你看。

《疑心》

（一）

黄昏的雨滴下来。

许多东西似乎假装停止了生长。它们都开始变得意味深长，依稀朦胧。

这是它们给予的距离，仿佛居高临下的短句，无意击中什么事件，却总是恰如其分的击中，生生疼痛。

玻璃一片模糊，印着香樟，梧桐的绿影子。

水迹一道一道淌下来，使人想起：翠色连荒岸，烟姿入远楼。明媚与尴尬并存。

还像某件被不经意想起的往事。

一场。是的可以用一场表示一阵落在黄昏的雨。

冰凉的，安巧的雨，泫然欲滴的在叶尖上颠颠倒倒，事实上片刻不安稳。这是另一种很盛大的布置，也是一种不被谨记的寂寥。

比如多少年前的某个清早，看见兰草贴着墙根认真的抽枝长叶，开淡紫淡粉的花朵，未成凋谢，无人来看。

（二）

枇杷熟。明黄，圆满，盛在盘里。

人来闲聊，某人亡某事恼。

水珠一粒从枇杷上一下滑来，似乎有什么。

此日是无雨。太阳铺在湿地上，

似乎可以生长的杂草。急速的影约的移过来，让人屏气。

某些文字，会让人疑窦丛生。

词句在这里成了青苔上的木屐，迈一步滑一步，左右摇摆，空荡荡。无法拿捏。最终承认，它们只是一道绿影子，清明柔和，自已却不能酝酿。

（三）

整理桌面。有纸数张，各色字迹。

上面有抄字一段：房中只两人，院外寂静，惟闻微雪飘窗，间或有松树上积雪下堕，声音也很轻。

翻面也有句：弄子里跑来的风，又凉又软。

细想，大抵不是我所写。

翻案头书，上面倒有铅笔写着：穿越时间，童年是每一个人静无声息的影子，我们每一个人会在某一片梦境中与自已的童年对坐或相视。

这是我写的吧？谁知道呢。

就像这铅笔的影，早已风清云淡。

（四）

夏日宜午睡。

我就午睡去。

会做出什么梦来？

-全文完-