《光影，静》

午后的中药铺，光影卷过来，苦香淡白。这种安静，是青衣的白水袖，唱着低徊处，一寸一寸褪下来。

反景入深林，复照青苔上。静到什么念头都没有，小窗幽记中有言：休时便休，了时无了。不细索，入眼只有了休两字。

最紧张的安静，是医院的长廊。消毒水邪恶的无息的汹涌，立在门外，白衣人来，不是白衣飘飘的白衣，而是冰冷穿过骨头的瓦上霜。

山雨欲来风满楼。衣袂翻飞，众生烟云转身。静是划开水面的剑，＂泠泠＂的响。要透不过气来，可是要立到底的。

细雨入轻尘，是灯光里寂寞的静。客舍柳色青青，我本天涯人。琴声一叠复一叠，山重水复，关山月色。谁是眼前人？

所有衬在黑底上的颜色都是静止的。是被吸附的盛世华丽，需要放下心事，跳着一支永不停止的舞。是因为没有终止而潦生出来的安静，有很幽深的矛盾。也恰恰因这而变得意味深长。

“已经闻到香气了，”他指指炉子，

“是清静的味道，”他看着她。

《廊桥遗梦》中，罗伯特穿过很长的路，来到弗朗丁丝卡的厨房。

小说读到最后，再翻到这里，除了合上书，一切都是多余。

墙角长满阙草。潮湿的绿颜色，摇晃着一缕一缕染上来。清晨的阳光立在远处，静得使人讶然。日长篱落无人过，惟有蜻蜓蛱蝶飞。这些安静，大概只是书中的日子了吧。

安静并不是面无表情。而大多时候，我们只是面无表情。这种错觉的判断使我们变得勇气百倍。一说安静，就微笑。美丽的错误。也许这本身就是绣在布上的蔷薇，再不好，一想到那双刺绣的手，纤白，优柔。一切有了理由。

一行诗。一个名字。一本打开的书。一支闲置的笔。一杯酒。半支烟。雨打在伞上。风抚过额发。胭脂淡淡晕开。浣洗后的衣服有水珠滴落。四月村庄的午后。古老的夜晚。远处的歌声。渐渐变晏的黄昏。刚离去的秋千。迟开的花朵。立在西光里的蜻蜓。游动的鱼。有倒影的水洼。停在檐角的小鸟。插在瓶中的枝丫。……它们都是静。你还记得吗？

翻到某一页，书上有字：“感觉到他细长的手指攥着她的手。没有一丝风，玉米在成长。”于是，我决定停止这篇文字的生长。它们够了。

《纸上蔷薇》

她去看他。他在燕山下。东风潮湿，西风薄。

五月十五。宜出行，忌移徒。摇摆不定的日历。她用指点着它，日影移过去。

马。赤色。他说，唤淇奥。瞻彼淇奥，绿竹猗猗。有匪君子，如切如磋，如琢如磨。

写下这些后。他就过起书中的岁月。很深的纸中，有胭脂香味。他饮酒听风。她绣蝶扑花。

她欢喜欢这样的开头。马是某株花影。或许是蔷薇。她给马取名蔷薇，很固执的情节。

他在书上，被这种香味熏的昏迷不醒。

黄昏是在门后被打开，投在一条长长的水面上，像她辗转反侧的青丝。总是在临晨的时候，提醒他燕山有花初放。

他铸剑。风箱在午后被他拉得肝肠寸断。他总是禁不住停下来。屋顶上有云缓缓淌下来，他记得某年某月曾在长安街头。牵着一匹赤色的马。它叫淇奥。

他的剑也叫淇奥。大风起兮。

她绣了十朵蔷薇。胭脂的颜色。在某一个世间流转的故事中，她卷帘，她立雨，她新酒。

词句交错。她去看他。五月十五。宜出行。她立在纸上，无香，色温静。

还有，捻笔细描长眉。这是很久的计算。忽雨忽晴的午后，她在窗后。栏杆生锈，杂草丛生。她的小镇叫蔷薇。

某一年，长安。她在楼上，他在街头。无雨无睛，风吹过，他的白袍。很凉。

她用一个年份围养一个花期。是很熟悉的情节。仿佛翻开一页纸，他是淇奥。她是蔷薇。他在前面，她在后面。近在咫尺，却永远翻折不了。

她以为当用繁体字来叙述。当然这只是一种方式。好像折扇是书生，团扇是莺莺。四季流转，后花园在深深。

摆设出许多幽深的场景。她假装抚琴。长安街上车马过。

五月十五。宜出行。铜镜里山水。

他住燕山。她在蔷薇小镇。无雨无晴。饮酒听风。他在她的纸上，牵着马。要去天涯。

这一年长安街头春刚过。他轻拍马颈：淇奥，走吧。

蔷薇在园中。日日芬芳。她在纸上剔除事关蔷薇的颜色，掩藏的香气年深月久。

月亮升起来，落在水里。仿佛晚风撩开，蔷薇很轻掉落。

翻转一页泛黄的纸，有一个遍种蔷薇的小镇。迎风而立。五月十五。她的话被风打散，事件变得稀薄而虚缈。

她设想了许多可行的办法。渐渐开始疑心他只不过是她梦见的一段琴声。因为蔷薇过于浓郁。

浸着这些过于失真的香味，她在书上细寻所有事关一匹马的事件。赤色，丰神俊美，体态华贵有很稠的忧愁。

《散事》

图片换成底片来看，也是好看的。

恰是身如琉璃，内外明澈。还可以深埋表情。一切静止。

午睡有梦。河水急速。她与我久不相逢。表情诡异。

熟悉她身上所有时间深处的条纹。却剔除不出她的名字。是被风稀薄的，还是被水打淡的？

水在颈上，浮动。暗涌。终将不见，我们。她的名字依然一片空白。

分明熟悉她的每一个细微的表情。

水盖上来。竟然是暖的，有淡淡苦味。我看见她张着嘴唤我，无声的，暗淡的。

听不见。她眼中忧伤潦生。像四月之尾。

我在水底看到她。着红鞋，白袜。我说：是石榴红。水便退开，仿佛裂帛。

她不见，我醒来。窗帘下着，光影很低。

去看它们。细碎的招摇，有淡细的花朵。用相机拍下来，看上去，忽然不同。

没有人走的墙角。除了青苔，我们无可靠近。看它，它是有记忆的。斑驳光影下，它们停止相爱。

一个走动，仿佛黄昏的清粥。喝了一口，抬头看见月亮长在树上，晕黄的。

《栅栏》

栅栏。我们都有。天气无雨无晴。我也不想表示欢天喜地。同样，我没有不开心。只不过懒于假戏真做。

似是而非的意思，也许都知晓。也许有以为的聪慧，但我更愿意无动于衷。这么长的一辈子，太过用力的活灵活现，到底是一捅就破的纸。

清早起来，依然无所事事。秘密是守口如瓶的隐私。自已不能守口，如何埋怨世多好事长舌者。

或者抄写一些词语：温暖。香味。疏离。远走。蜻蜓。蔷薇。花放。酒意。相爱。寂静。清爽。听取。拆散了毫无意义，又谁知道可以扰乱多少秘密呢。

也许只是无话找话。实实要说的事并不重要。最重要的也许就在刚才不小心谢了的蝴蝶兰，也许有一缕空气正被它美好的浸染。也许我只想在这场表述里停止难过。

欢喜是很多的吧。只是没有被我唤住。它是需要用来唤醒的早晨。我们隔着栅栏，初夏的花怯怯开放。阳台上的水珠被风刮落，滴下来。很慢，很缓。我喜欢这样方式叙述。也许。

像栅栏。光影移动，时间很旧。

是不是可以这样认为。时间被一寸一寸描绘时，正有什么东西在一截一截分割。而我们恰巧被分割成两半，我们忽然记不清之前的事件。那些变成一片黑暗，无声的提示着某些走不通的荒芜。

我在翻阅自已的笔记。字迹细索纠缠晖暗不明，许多不相干的词句被我放在一处。就着昼长人静，它们似乎都有了什么新的、美好的生命。而事实上什么都不存在。

我依然在意栅栏内外的某种见与不见。

本文已被编辑[无缘牵手]于2007-5-30 17:17:17修改过　

-全文完-