空气里弥漫着一些潮湿的温热气息，混合着浅淡的栀子的呢喃。

原来，夏，终究还是到来了。

一直不喜欢夏，带着轻微的恐惧。因为这注定是一个离别的季节，而它滚烫的温度，总是能够灼烧我的眉心，记忆，狠命的疼。

觉得夏天有一种特别的感觉，总是会在某个特别的时刻，与记忆中的几何时接踵，回头，就会看到隔了一个时空的过去。

原来，有的时候，冰冷不能记忆什么，只有炙热，只有灼烧，才会在心中留下疼痛而恒久的印记。

心印成痕。

也许就是这个意思。

一连看了好几篇文章，觉得没什么意思。炎热的夏容易让人什么都不想，昏昏沉沉的，只想自顾自的找一个最为舒适的怀抱沉沉的睡去。

这个时候，我看到了一篇文章，来自那个白发苍苍让人觉得温暖的老人——《荷塘清韵》。

思绪默然的凝固，记忆里，有一种安静的情愫，吐露着芬芳。

对于荷，我总是有种莫名的情感，淡淡的，却是无法消散的。没有对栀子单纯的迷恋，于荷，我保持着一种不易觉察却一直存在的距离。

时时想起儿时的那个荷塘，在记忆安静的呈现。那时的纯净的眼神，似乎已经是很久以前的事情了。于是，莫名的慌张，看着镜子种的自己，熬夜太多的瞳孔混入了太多的杂质。突然的，就这样，有了想哭的欲望。

牵挂，或是想念，我分不清。也许，在那样的一个晓风残月的荷塘，清澈到干净的荷塘，我埋藏了一个真实而丑陋的自己，所以，无法亲近，却也无法割舍。

想起曾经漫长的人和事，像一场拢长拢长的电影，在我的眼前安静的放映。小时候的玩伴，清澈的笑容；古老古老的钟楼，尖利的发出报时的腐朽的钟声；青石板铺成的道路，一直都在，好像从未离开；有一个人，站在很远的地方，我看不见他的脸，只是听见有很宠溺的笑声，然后，轻唤：“丫头……丫头……丫头……”

……

突然，发现自己心痛得无法呼吸。当所有的记忆中的悲喜涌在我的面前的时候，我才发现自己无法接受，无法。

原来，我竟然没有我想象的那样坚强。

原来，我一直以来，还是在伪装。自己的伤口，在时间变成斑斓的霉癍，我却一直固执的告诉自己，它已经痊愈。

突然觉得，这样的一切都是那么的讽刺。讽刺，让我觉得像是走了一场漫长的路，却发现原来这条路，走不到终点。

一直以来，我都以为，只要不像就可以了，没想到，还是自己在欺骗自己。正如，因为荷塘，有关于那个消失了很久的人的记忆，所以，便从不曾再去。

自己象是寂寞里的一个小丑，演自己的戏，说自己的台词，在自己编造的故事里，小心的掩藏自己的眼泪。只看得到自己张扬的快乐，却还要别人来讲述我的忧伤。

“那时荷花大概会在冰下冬眠，作者春天的梦。”那个老人这样说过，走在时光沧桑的尽头，这样说。心中泛起薄薄的联谊，微微的疼痛。

也许，有的东西，真的是应该放下吧，做着漫长的关于春天的梦，等到来年春暖花开，安静花开，安静花败，一人忧伤……

有的东西，埋的越深，越不容易想起，也就没有可能忘记。一如，荷花，在我的记忆里安静的腐烂，最终变成花的尸体。

年华，真的是个美好的词语，只是，若是诗歌相连，就会变得伤痛起来。

我不知道诗歌与我是怎样的存在着的。只是，在我的生命中，它一直都在，所以，反而不能想象它离去的日子。

不由得怀念那个诗歌鼎盛的年代，有太多的美丽，美丽到我们现在无法想象的浮华。时常会想，若是存在于那样的一个世界，是不是一切将会不同，会不会不在那么孤单？

轻轻的摇头，发现问了一个幼稚而可笑的问题。在这个世界上，每个人都以一种迥异的姿态的方式生活，所以，孤单的人，注定孤单，路途上不是没有，而是不愿有人作伴。

诗歌里，总是浅吟低唱着一些淡淡的忧伤，仿佛触手可及，却又总是差着咫尺的距离。那是一个人的忧伤，隔着一个时空的距离。

这个世界上，只有文字，可以铭记我们的忧伤。记忆，最好的倾诉者是文字，它可以穿越几个时空的距离，触到另一个陌生人的指尖。然后，再让那份在时光种沉淀过的心情，被另一个用不同的心情解读，幻想另一种忧伤。

忽的觉得，诗歌，文字，都是一个略带苍凉的词语，只是，孤独的人，不自知。

发现自己的文字，散乱的找不到段落的思绪。忽的，发现自己原来在这个世界上孤独至死。看天，低头，找不到一个人，还在我的身旁。

于是，嘴角涌起一个近似苍凉的笑，苍白的没有血色。

该走的人不走，陌生人，在生命中不停的穿行，伪装成一种假意的浮华；不该走的人却决绝的离开，看不见，所以忘不掉。

然后，我开始用一种自己的姿态生活。

不想写结尾，所以就这样结束。

荷塘，文字，我……

-全文完-