屋里。镜子。

在他对面。一个人与他相对而行。渐进。渐进。渐进……

眼睛对着眼睛。鼻子对着鼻子。驻足。默然。象两座对峙的山。

那人头发乱蓬蓬，十年八年也没梳洗过。他以为。

那人穿着灰朴破旧的大头皮鞋，正站在他面前。他看着那人额头的皱纹，完完全全出自大雕刻家的手笔。他以为。只有他们才能淘尽生活的沉淀。

他看得清那人眼底的忧伤：一片干涸的大海。他想。

他望过那人的肩头，看得那人背后墙壁上的油画――他已记不清画者的大名――但他知道画的名目。他经常在这画前沉思：血色黄昏，一个男人，牵着他的妻子，不，也许是情人吧，如今更流行这个词，反正是他的心上人――一个年轻的女郎，在田野里散布；她飘浮在大气中，晚风拂荡着她的裙裾，仿佛翩翩在舞。

他默默地注视着那人，看他的泪象无声的河跌下悬崖，在脚下汇成一汪深深的潭：在那人周围漫着月样的清辉，梦样的安祥。他试图拭掉那人眼角的泪，但他的骨头骨节象浇注了铅一样沉重，竟没能动弹。唯有一颗心始终跳跃着，象冥冥黑暗中的一团火。

他的唇嚅嚅地动着，喃喃地说：“哎，你哭什么呢？要知道，你该多么地荣耀。你虽然看起来有点象个穷光蛋，怎么这般邋遢。可，可，你毕竟有许多朋友。他们也正如你一般的菩萨心肠。你们心心相印，同风雨共阳光……要知道，这该是多么地荣耀。怎比得我……倘使你不介意。你介意么？我愿成了你脚下的那双大头鞋。在这么纷乱的世界里。他并不引人注目。但它却那么忠实地伴你走完每一段路程。”

-全文完-