〖一〗

新雪又在枝头凝成春里的寒，那些堆积起来的柔软，在一片阳光里悄然遁去，象一场没有结局的等待，隐入风中。悄无声息地开始，悄无声息地结束。

阳光依然在无雪的枝头轻晃，有些扎眼的暖便在目光里铺陈。被那样的阳光抚摸着，人，也变得慵倦而迷离。睡去，眉间心上总有些记忆一再泛起。

有人说，旧事，象一部小说，即使从任何一页读起，都是完整的、但又不仅仅是详略得当的故事。或许是，或许不是。然而我们生活着的每一个章节，都有彼此不能逃避的完整。有开始就会有结束，哪怕那结局是你不想要的，仍然会在开始后走向尾声。那时，我们的小说，是悲是喜，或者悲喜交集，都只能自己体会。

春，开始在季节里轻缓流淌，你在记忆的角落里一直不肯走出。那些不断层叠的过往，象一部不能终结的小说，愈来愈多地沦陷在一些温软而不能逃离的茫然里。只能于一片春的静里，安静地敲打一些文字，铺排一些冷暖自知的心情。

于某个有阳光的午后，打开，慢慢地看，细细地读。以一种前所未有的用心，去解读那时的自己。只是回首，无需救助，象一个冷静的旁观者，看阴云密布或者散尽。春，便于纸上有瞬间逃离，那份季节里的暖，在阳光的边缘走失。

阳光里仿佛有木棉花的气息，若念：春眠不觉晓。阳光就会轻轻地走过来，漫过一些记忆里的寒，悄悄地将时光折叠成如棉的柔软，绵长而温润。软软地将思绪一点点揉合，无关仇恨与疼痛。一切，都在一个字里温暖——棉。

温柔地想起时，有风会掠过我发梢的零乱，在空中做一次轻柔的飞翔。心事如蝶，蹁跹在红尘之上。想象睡去的美好，夜，便开始来临。那时，心事，沉静若水。翩若惊鸿的一瞥，只是细节，点染，更改。在春的气息里慢慢漾开——轻，且缓。

〖二〗

春眠不觉晓，感觉那眠就是棉，绵。有着棉软的温暖，绵长的思绪。那样的诗句，只适合在这样的时光里想起。只适合在此时念起，阳光在窗外如水流过。那些沉默而坚硬的执着，在一幢幢不能透视的堂皇里，与阳光隔绝，以一种野草般的坚韧——发芽、生长、蔓延。

而他们，一定将春眠遗失在曾经里，那些泛着木棉花香的阳光，也被阻隔在亲密之外。肌肤，开始有灰色的苍白，和城市一样泛着冷冷的白。那时，渴望阳光的眷顾，是梦里不停的呼唤。青山，终在一场不能到达的距离里。阳光，再也回不到一场固执的抗拒里。

彼时，唯有等待。除了等待，我们将无所适从。

有一种等待是以蔓延一生的苍老来作赌注的。这样不经意看到的句子，却让季节性冬眠的思绪有片刻的清醒。那样的等待一定从春天开始，象一场不能醒来的梦，或许说是一场不愿醒来的梦。

一场旷远而持久的等待，用一生的苍老来作赌注。这样勇敢而孤注一掷的赌，是前生的柔情，牵绊了此生的抉择；还是不能相守的疼痛，乱了这一生的走向？

不知道，此生能否遇上可以让自己用一生来赌的人。也或许，世事的繁琐，已经没了那份单纯等待的心境。即使有，现实的惑，谁能确定自己可以等到最后一分，最后一秒，仍不言悔？那么，是否可以，就这样想你，将一场不能醒来的梦，做成自己想要的地久天长？

只是在梦里，只能在梦里。现实，是一场远比文字来得精彩的诉说，不停地告诉自己生活的真相。揭开一层又一层的迷茫。最终，还只能是迷茫。那么，最初的清晰，究竟被我们遗失在人生的哪个章节？若可以，断去那些念想。

我只想你，只愿在这尚浅的春里，静静地解读关于你的气息。

哪怕，只是一场云梦大泽里的来去。

〖三〗

窗外的春，开始越过那些悲欢离合，以轻快的脚步临近。有朋友自远方寄来卡片，说：“新的一天，新的希望，新的一年，有新的开始！”那样清新的期望，清新得一如晨露。只是，那期望也只能象晨露般，于一场阳光的进程里消失无痕。

而我，却轻易迷失在一场对新的寻觅里。

一切都是新的，他告诉我每一天都是新的。可这新的一天，和昨天并没有太多的不同。连墙边那挂老钟，响起也是在昨天的那个时段。不同的是心迹、容颜。然而，那不是新的，是迅速老去的印痕。

岁月，在一场似旧还新地更替里，轻易就将彼此更改。

流光容易把人抛，其实是人虚掷了流光。新的，或旧的。都在一天天地重复里，安静地来去。一些细节，开始在时光里沉浮。曾经以为永远不会忘却的，在脑海里渐行渐远，直至隐约——淡去；曾经不再意的，却纤毫毕现地重逢，直到清晰——铭刻。

或许，人或事，也如季节般在记忆里轮回了。归去来兮，都在一个词里辗转。

季节，开始新的轮回。而思绪，欢喜或者悲哀，不可能如季节般一无二致地轮转。即便再一次在记忆里演绎，也少了真实的憧憬，现实的疼痛。那些欣喜或者伤痛，都只能如纸上的字句——浮，且浅。

那么，我们不再提曾经的悲喜。只在阳光下轻吟，一些故事，从唇齿间路过，任其滑入风里。如同从指端漏却的阳光，斑驳了另一个世界的美丽。如此，不再苛求。我知道，他们终有一天，会回来，回到我的笔端。诉说着久别的想念，和一些重逢的温暖。

那时，我会在一场纷纷落下的阳光里，轻唱：春眠——不觉晓！

-全文完-