三月的枝头，春尚浅，临窗的枝端，故乡的雪细细地层叠了，似乎有碎碎的暖隐匿在内，风过，那雪便纷纷落了一地，暖，也碎了一地。拾起，满手皆凉。

三月的时候，我坐在窗边，不敢大声说话，怕吵醒了暖。写字，再也不去重重地敲，只是轻轻地，然而用力地描着。白色的纸，在没有阳光的天气里，泛着萤光般的白。我在那纸上，象描红贴子那样，努力的将字写得工整如印刷一般。无声无息的描着一些故事，却在枝头的雪里，走失了暖。

落入笔端的居然是一个女子，给女子描了长长的、细细的眉。想尽力的将女子的眉描得再长些，细些。未果。于是，收了满桌的纸张，一张张叠成纸船，放去屋边的溪流里让它们走远。再也不看，那些用心描过的女子。

画上的女子，喜时，眉梢飞扬；怒时，眉锋突起；哀时，眉尾下垂；乐时，眉端凝媚。那般的千娇百媚。似乎将这世间男子想要的美都在笔下再现了。女子秋波流转，明眸如水，还有青丝三千，缠缠绕绕的都是百媚千娇。回首，妩媚，妖娆。

想来，世间的男子心仪的女子莫过如此，喜怒哀乐都如画一般美丽。只是，恐也只能在画里存活了。

离开窗的时候，有雪从枝头零落，阳光斜斜的射过来，那些纷飞中就有了金黄的毛边，无限的凉，就在那份不可触摸的温软里媚态纷呈了。那时，小春正从窗边路过，摇着似柳的腰身，向我斜斜的飞了一个眼神，和阳光的角度一般。瞬间让我疑心，小春，原是个美丽得绚目的女子，不然，怎么会只是余光一瞥居然让我也心动不已。

小春，小春。我唤。小春只是扭头飞了我一眼，仍是那样的角度。好似《不朽》里那个挥手告别的姿势，经典，而且被她拿捏得恰到好处。

唤她，只是想告诉她，这样冷的天气，她怎么只穿了件桃红的小袄，不怕着凉么？正在心里暗忖。母亲推门进来“小春，乖，吃药了！”我望着母亲，满怀诧异，小春，又是小春。小春不是窗外走过的那个女子么。为什么母亲叫小春，小春在哪？小春是母亲的女儿么？头开始痛了，我放弃了让想深入。那样，会让我头痛欲裂。

母亲走向我，将一碗浓浓的泛着苦涩气息的药水，放在我身边的桌上。空气里马上有了浓重山野气息，好象整座的山被母亲碾碎熬成了这一碗汤。是的，我看见母亲想用山的沉压我，然后去追赶小春，想让那个在雪地里还穿桃红小袄的明媚女子，做她的女儿。

一声清脆的响声后，桌上的碗在我的愤怒和妒忌中，片刻间化为粉碎。那时，母亲眼里的忧伤似乎更深了一些。母亲垂下头去收拾一地狼藉，我看见母亲的发，和远山有些相似了，有了斑驳的白。或许，那一场人生冬季的雪，就要将母亲的青丝覆盖。

小春好久不来了，没有她路过的时光，感觉里少了泛着甜味的香气。隐约记得，那年三月，父亲带我去山里摘山菇。那山的深处，仿佛就有那样的气息。或许，小春就是那山里的一个女子，有着山的魅惑。

此刻，父亲正在收音机边听花鼓戏。那些粗重而浑浊的唱腔，一点幽婉也无。倒是合了这山里的野性。听到那戏里的女子突然娇滴滴的唤“海哥哥！”。似乎有一根细细的线就悄悄断却，再也提不起来的是记忆里的曾经。

是呀，以前，以前，以前有些什么。有小春，还有什么，我只有小春，我在脑海里努力的搜索着。终是徒劳了。只有小春媚人的目光，一闪一闪，象好久以前的萤火虫一般，在黑的夜里明灭。却总也找不着源头。

自那次后很久，母亲没有再让我喝那苦苦的药汁。那个经常来看我的大伯，摸摸我的头。没有象以前那样，开了药单让母亲去镇上的药店抓药。我知道，我的反抗终于让母亲死心了。很久了，小春没有再从窗前路过。不知道那件桃红的小袄还穿着没有？我在心里有些惦记那个女子，很苦恼的想着她倒底是谁，让我总是忘不了。可是，却又记不真切。

“小春，……我回来接你！”是谁在和小春说话，是谁接走了小春。那个说话的人，怎么也记不起来。头，开始痛了。那个说话的人，有没有来过，还是从来不曾存在过？是不是他接走了小春？

以前，以前的所有，都是一个问号。在脑海里成为故乡的雾一般，迷乱而浓重，象一道掀不开的帘幕。让我始终也未能看到自己的曾经，只有现在，只有那些似是而非的昨天。

雪融化的那天，阳光特别刺眼。我倚在窗边，将手伸出阳台，接那些从树隙里漏下来的光斑。风过，那些阳光在手指间舞蹈，点点斑斑都活活地动起来。阳光，那般温暖，手那么凉。让我忍不住再伸，想将阳光握在手里，握住那份暖。我将身子也探出了阳台，耳边依稀听见有惊恐的声音，他们为什么要惊慌，我只是想去抓一把阳光而已。

突然，我感觉风从耳边呼啸而过，身子开始腾空。阳光就那么毫无遮拦地眷顾了我，满身的阳光。哦，我终于抓住了阳光。

小春，那个女子，在我的思绪里突然清晰起来。还是穿着那样的小袄，只是泛着月光的白色。脸色也苍白了。那，不过是我画里的女子。

我知道，还只是三月，春还浅。小春，只不过回到从前，回到去年的三月，被一个承诺带走。

-全文完-