《大雪》
北方的家乡，昨夜大雪。
而我只能借助电话，聆听别人对你的诉说。不像南方的黑夜，我可以一个人独自潜入，去寻觅一些久藏的秘密。
想一想，北国门槛外，一定是白裹住白，一定是一些孩童一样的梦幻。只是昨夜，我失眠于南方不太寒冷的夜色里。而那些幻觉而来的雪花，并不能填补，一个深夜，一个遥远的距离，一份长而又长的牵挂。
南方的雪怎么不来？你别管它是哪个季节！
《小草的声音》
午后的日光那么轻，风那么轻。
你听，你听……你听那小草在歌唱，你听那飘落的树叶在歌唱，你听那路过的白云在歌唱，你听那些爬山的孩子在歌唱……
有人敞开双臂，义无返顾地奔跑一圈。停下来之后，趁着心的余跳，闭上眼睛，轻轻地呼吸着被染黄的山色。小草的表情与冬日南国的山岭相间融合，就在冥想的那瞬间，有人跌倒，砸得一些枯黄的草疼痛地尖叫。随风飘远后，那些叫声与山混为一体，与天空融为一谈，我便是罪魁祸首。
《那个秋天》
那个秋天，村庄是一把蹭亮的镰刀，把秋天收获，把天空收获，把大地收获，把那一缕缕浓厚的炊烟静静地收获。
溢满的喜悦，是一条小河流不尽的丰收。面对山坡上一个又一个眯笑的脸，什么一下子厚重了关于那个秋天的故事，稻谷，田野，还是堆满的粮仓？
风轻轻摇碎那个秋天，像摇晃之前的秋天一样，大片的阳光撑着一片蔚蓝，拴住整个天空，北方或者南方的。只有一些曾真实而幸福的事实，慢慢溜走，慢慢淹没那个秋天。
之后的人群，再串不起一串稻谷，来拼凑秋天的故事。
《木讷》
如今，我是一块呆滞的木头。
这与原本的冬天大相径庭，虽然有雪将一切撩亮，但当我去寻找一些秋天的痕迹时，我发现自己比一座雕塑更过于呆滞。
携带一个梦及一些渐渐模糊的轮廓，去过冬，不要冬眠。而那些所剩无几的时光，斑驳腐朽，有人找不到梦的密码，将梦的迷蒙打开。
开始想起，七月、八月、九月里，那些无动于衷的咳嗽。
有人的灵魂像出壳一样，找不到回归的路途，有人的眼睛像丢了魂魄一样，失去了一些应有的光芒，有人就干脆去温暖一些冻结的冰。
面对一座过于喧闹的城市，于夜里点燃一根纤瘦的火柴，我失去颤动的本能。
《轻抚宁静》
伸开手，接过一束从窗外掉进来的晨曦，像一根细微的针，静静地将昨夜的黑暗刺痛。于是，我的房子就被清晨染上一层层细腻的白。
那些细碎的阳光晃动一下，我房内的事物就跟着移动一点步子，包括我。看着那些光线散落于靠着窗子的桌上，迎着光亮，还略带一些点点晃动的刺眼的光芒。像在黑夜里堆积的一些孱弱的星火，一个人在远方静静地凝望。
如果，安静下来，悄悄的聆听，再用心地去想象，那些晨光下坠的声音，依然可以听到，像两阵风静静地彼此抚摸，并交换位置，交换心情。
《城北》
城北长着一段古墙，让整个冬季的城市躁动不安。
是昨天还是更早的日子，我就来过，不然当我接触你的那一刻怎么会有似曾相识的感觉。而且，我似乎又听到你将一些光线折射到另一个事物上的声音？
即使，那都是一些细密、短暂的程序。像那些萤火在该围绕你的时令，围绕；像那些岁月的草种在该长出的季节，长出；像那些无比晶莹的露珠在该曝露的清晨，曝露。而我，却在不该的走近的时刻，走近。
或许，我遗失过什么？在梦里，或者黑夜里。但我想不起，自己遗失了什么，只看见你独自顾影自怜。
有好多声音在你肩头孕育，在我的体内滋生。或许，都是一些虚拟，在自己将一扇又一扇的心门打开之后。而我却真的希望，我的声音能抵达你的腹地，因为，你真的不是无关紧要的存在。
《黄昏》
天地混沌，不要再上演哑谜，我不善于将光照裸露。
没有人走来，在那片风声水起的河畔，浅浅的枯黄，一汪深不可测的秋水。谁是那些过往的鸟儿，又被谁深情地注目？我想那片草地应该比天空渴望着。
日落的声音轻微微地，如在梦里，一片片叶子飘落一样。有人会怀揣着幻想，仰望，仰望那一抹即将散去的云彩，像仰望一块土地一样深情。
我只在黄昏里，轻轻地抖动嘴唇，没有说任何的语言。它近了，近了，我们应该回去。而后，断翅的霞光，坠落一根。
《碎片》
打翻的日子，像掉进河里的月亮
被我掷一枚石子再次搅扰。潮落之后，又恢复痕迹。而被冬季散落在风中的碎片，谁能将它一一拼凑，完好无缺地？
一不留神，又有一块风月凋谢。
或许，一切就在挥手的瞬间复员；也或许就在眨眼的刹那泯灭。我没有给冬季修砌一个稳固的城堡，让它安然。
再看一眼，黎明前的昏暗，当作一种留念。
本文已被编辑[一把锁]于2006-12-10 9:22:24修改过
-全文完-
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