黄昏，雨仍在下，这已是第四天了，可我喜欢。

我不知道我为什么会那么喜欢秋雨，难道秋雨和我的生命竟有着密切的不可分隔的联系吗？

我不知道我出生的那年那月那天晚上的十点钟，天是否下了雨，可我觉得是下了，那雨一定是伴着我的哭声一齐发响的，因为，我爱着雨，这几乎是一种本能，而这，在我出生时的那一刻就种下了，漫天的雨和我彻夜的哭声。

秋天的雨，是的，我是秋天出生的，所以，我爱着萧萧的秋雨。我喜欢秋雨的透润，它的苍凉味儿，它缄默的，昏茫的情调。

在秋雨中，人会变得落落寡合，忧思迷醉，在万物的昏沉里，孤独，漫天地洒落下来，将我拖入悲愁。一条山村草径，忧郁地，丧魂落魄地，跌跌撞撞地，翻过山梁，远方，漫漫天涯长路，无际的延伸，没有止境，让人断魂。

爱秋雨，忧郁地爱着秋雨，爱它苍老的天幕遮去了夜的星，爱千家万户的微渺的灯光，在飘摇的秋雨中，忽闪着，忽闪着淹灭，一片昏茫。没有奇迹发生，唯有沉寂，唯秋风吹动着山野里衰黄的茅草，发出洞萧般的凄凉的沙声。

忧郁是一种境界。忧郁情绪里含着哲人悲天悯人的长久之思。沉思默想，要从秋天才能开始，在秋雨中蔚为大观。在静寂的书房里挑灯而坐，历史的尘埃堆满四壁，思想的秋雨在头顶之上飘然散化，在心灵的澄明华辉里，倏然而逝，它漫上了我的心头。

在上帝面前，人是忧郁的。人的宗教理念的极致唯有救赎。灵魂在救赎之路上行进才可达至纯净，获得升华。纯净的心灵才有可能是深刻的，而不是相反。而世俗绝不应擅据精神的全部，尤其是灵魂的核心，否则，就是虚伪，是自我欺骗，一味的蒙蔽。

没有信仰的人是干涸的，没有信念的人是秋风秋雨里枯黄寂寞的病叶，早早的从生命之树的梢头坠于死亡混杂的地表，被泥土的挪动碾磨，轮回的，单调的，冷漠的流转，阳光已然不敏感，秋雨成了葬礼的粉饰，救赎的路却从未曾踏足。

秋雨的魂莫非是在黄昏，四下里寂静无声，寺庙檐前的燕子也早早归了巢，时间仿佛在门前院落那苍白的菊花瓣上和浮肿的泡桐枝条上凝住，任凭淅漓的秋雨浇淋那冷清的滋味，伤感的色泽，灰蒙的，凉透了眼前的山谷秋景，而那秋风却把一阵阵异花的冷香，吹入人的肺腑，迷漫的思绪，如纷扬的雨丝，慢慢洒落，那人世的悲情真可谓凝聚在了此刻，魂魄也为之飘散了。

人生而孤独，每一个自我都是唯一的，这亦仿佛秋境里的什物，个个皆有着自己独具的悲情。灵魂的无所叛裔，生老病死的消磨，个人境地里那些个迷茫和苦楚，明敏的心思中语言的支离和涣散，这都象哈代小说中苍莽的埃格敦荒原，让人思之凉浸心扉，却又无从改变，而只能随流，走完自己长长的一生。

-全文完-