炊烟

城市里的炊烟越来越少了，自然是一件好事，减少了生活污染，保护了环境。但在农村决不能断了炊烟，一旦炊烟潜踪，乡野便缺乏生气，失去了诗意。

炊烟是随风而动的，却又是静止的：是清晰的，却又是朦胧的；是热烈的，却又是苍凉的。她在我的记忆中，呈现着、跳跃着、时而下堕，时而浓郁。但我得承认，被她困惑着，是一种幸福。或者，是一种久违的宁静。

我是在农村的炊烟中长大的，那时候，为了煮饭的燃料，我扒过树叶，捡过枯枝，挖过树蔸，刨过草皮，割过野草……霉雨季节，湿漉漉的树枝一时难得起火，母亲就拿着蒲扇对着灶门使劲地扇，这时烟囱里冒出的不再是乳白的烟，而是黑黑的滚滚浓烟。

迄今一看到寥寥炊烟，就想起了我生我养我的故乡，想起了疼我爱我的母亲。小时，不懂得看炊烟。人小，眼界就小，不懂得抬头看天。也习以为常，不觉得那有什么特别。更主要的原因是，没有从远处认真看过炊烟，从远处分辨炊烟的流向。恰恰，炊烟是需要一个距离的，她的美在于一种距离，没有距离，她未必美，甚至还让人烦。偶尔的一阵没大没小的风，会让炊烟弥漫院落，逡巡在你的周围，你忙不迭地逃避，忙不迭地咳嗽。不过，这个过程很简单，不复杂，不像城市被污染的空气，会让你久久地没落，会让你原本清晰的呼吸道附着说不清成分的杂物。我在炊烟的四周游荡，然后太阳落山了，但天边仍然红着，那被掩着的红更美，那红红了我的脸蛋，红了我的心。那红是厚实的，是浓重的，却不臃肿。这个时候，我就听到了母亲的呼唤。这个时候，原本是能看到炊烟的，炊烟在绚红的背景下一定更加迷人，像母亲的脸，像母亲的长发。我却没看，没有留意。我只是听到了母亲的呼唤，然后如雀般几步间到了母亲的身旁，甚至从厨房散落的稻草身上踩过，然后用脏兮兮的手接过母亲递给我的碗筷，也接过了母亲疼爱的笑。我如果仔细地闻一闻，一定会闻到母亲身上炊烟的味道，炊烟是母亲的气味。我却没有。

多少个清晨和傍晚，露珠在庄稼叶尖上闪动，村民们走向田野或从田野回归。这时，常有一缕缕炊烟从农家屋顶徐徐飘向天空，无声无息，或白或蓝。若逢天晴，旭日或夕阳吞金，眼前则流动成一幅静谧的，恬淡的乡野晨昏风俗画，不知倾倒过多少丹青大师？这时，我真有点嗔怪田园大使陶渊明了，他在《桃花源记》中没有写入炊烟，实在是一种遗憾。没有炊烟的“芳草鲜美，落英缤纷”，“土地平旷，屋舍俨然”，以及“阡陌交通，鸡犬相闻”，则大大失色失声了。

炊烟对城市来说是一种污染源，在农村确是一道不可缺少的风景。晨夕的炊烟极富诗情画意，各家各户屋上冉冉升起乳白色烟雾，如同农家少女身后旋舞的纱巾，婆娑多姿；又像农夫手中的牛鞭，高高扬起。炊烟随着乡风，在空中自由飞翔。

在乡村，一个人的一生，从出生到死亡都浸泡在炊烟里。我固执地认为，炊烟是农家安静详和的晴雨表，是久吟不衰的田园诗，是百看不厌的风景线。

本文已被编辑[静韵随风]于2006-8-31　15:36:21修改过　

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