湿罗巾梦不成，夜深前殿按歌声。

红颜未老恩先断，斜倚薰笼坐到明。

——白居易

千娇百媚，落魄时分，只能暗泣人情冷。

故园依旧，问家山冷暖，流云似水潺害相思。

沅江潕水，约会前尘未肯。

妾身漂羁隍城置，倾一世青丝娆楚。

一光背的睢土，愿下土为安。

叼起了幸福，拈一声寒令，

十指扣红绸，宠心未老。

突然，我想起“红颜”二字。

于是，我翻厚厚的书，那些冷冰冰戚切切的宋词元曲，原来都是闲的人写出来的，不然怎么会无意伤春，看见落花也掉泪？

一大半的时间，我都在观看女子而赏心悦目。曾几时，企图执笔写一篇关于女子的纪传体，或是命为“女人花”的，很美很美的诗。纯粹笔墨浅尝。可是，终究自知文字浅薄，最后，依旧搁笔而兀自牵挂。

三毛。喜欢她文字里的淡泊致远，在浪漫的文字里闪烁着忧郁的影子。

记得，《梦里花落知多少》里她的一段描述:“埋下去的是你，也是我，走了的，是我们······就算你已成白骨，仍是春闺里相思又相思的亲人啊。”

这么一段文字，感慨了人生多载？

生命里，女子的文字延续了多少一角人生。故事里炫耀的片段，用文字娱人乐己，女子常常在生命里调侃这一辈子的爱恨情愁。

“人成各,今非昨,病魂常似秋千索。角声寒,夜阑珊,怕人寻问，咽泪状欢。瞒，瞒，瞒······”的如泣如诉的悲歌。是心底里远方逝爱倾诉，古至今，女子的文字一直是文坛上的奇葩。其性其文随兴而走，同喜同悲！

希尼说，文字不是为了顾影自怜，而是为了发出黑暗中的呐喊。

我摇了摇头。不深究其意。常常，自己是这般糊涂的人,喜欢稀释事情的深浅，人或物。

其实，顾影自怜的人不少。因而只能在它的边缘徘徊，发不出真正呐喊的文字很多。

“文字是自由的空间。可以容纳广袤的细微体验，和一些不被察觉的分神。”自由的涂鸦，落下了情绪的印迹，或许是一种琐碎，却似曾相识得我们“仿佛来过”。

徐志摩的才华众口皆碑。陆小曼貌若幽兰，性情清咧，精通琴棋书画，熟埝英法两国文字。谓之才女。难怪《爱眉小扎》惊于世。这是徐志摩一辈子一心经营的文字。

暗香浮动与笔墨之间，月浸寒江于文思之中，照无眠，岂乃文心雕龙也？

陆游一生最爱是他的表妹唐婉。却被迫亲手将真爱终结。直至年逾古稀仍在怀念和悲凄中余渡光阴。诗人的眼中竟然落不住一枝梅花。

“已是黄昏独自愁，更著满城秋风雨”，“零落成泥碾作尘，只有香如故”。时常，念着这些古词，人会仿若看着陆游带着满身的痛苦和失望。是那样空落落的一身而毫无着落。满目颓废。也在同样的记忆里，飞机失事的那一刻，徐志摩唯一放心不下的一定是在鸦片和麻将中沉沦的陆小蔓。

世事如烟。沧海一粟。

我们对唯美的追求是与许多情结联在一起的——鲜花。颓废。怀旧。鲜血和激情。还有我们的死亡。苍白的，没有生命的。同时，渴望着爆发，恍如霎时盛开的蕊，嫩绿，却是绝然的沧桑。

我突然很想置于那片红色的木棉花丛中，做那个美丽的云南少女。从来都不知道木棉花是这么的美，像一片纯红色的天空，布满了星星点点的希望，而飘落的花瓣是心底的眼泪，和柔弱的温柔。

虽然孤寂也会老去，温柔也会凋谢，却一样沉浸了浓郁的芳香。

喜欢深夜徘徊在幽暗的小径，像一个无家可归的游魂。听，一个女子的声音，别人看似孤绝冷傲。没有话题，只有黯然；没有承诺，只有眷恋。

感觉她的呼吸，直至脸颊约约隐隐的两行湿润，泪，来过！

门里门外，一门之隔；谁在门内忐忑叹息；而，谁守在门外翘首张望？

有人说，不爱什么，什么就枯萎。

看着门内墙角那株买来的落满灰尘已渐萎靡的不知名的花。

莫名，感触，喜欢了用靡烂遮掩柔弱。

而我站立的青春。它的表面，是一块随时都会腐烂的黑色绒绸。

我所深爱的三秋，在红尘的反反复复中，保持独立和自恋的姿态。

可以懂吗？

生活是不会妥协的，即使命运画下最后一个圆点，哪怕时光在瞬间停止。

看见的依然是梦想的妆颜。

一个男子说：“你的心可以住一条衡山路，脉络青翠的叶子是爱情里的一场放风如月，永远在开与阂之间游荡。”

我抬起头仰望晴天。抿嘴逾笑。

“知道吗？天的蓝，是一种疾病。”我说，“那种蓝好像是得了伤寒的病人的脸。它像绒布。一块掩盖了所有痛苦的绒布。没有真相。”

是不是，当我们一样年逾古稀的时候，会不会也在那些如织锦缎的爱情里，可以遗憾一辈子。

究竟是谁让谁至死不忘······

月上清泉。一如我的深爱。

但，随后就有了悲凄的情绪如怀。就像一瞥回眸中的繁花不再。更如《花样年华》里张曼玉温柔的腰枝。

听了旁人说，他的性情刚烈。我，低头。闭了双眼。

清晨，醒着。

下了床，光着脚走进浴室。

以一贯的姿势淋浴，从发顶至脚裸，一遍一遍……

然后，湿沥着发紧贴着光滑的脊背在屋里走来走去，重复着每天里的每一个动作。

有时候，我想，人就是一个木偶。台上被悬挂的是它；背后操纵的亦是它。人，依旧被安置在指定的舞台上自生自灭。

说这样的话，是说着的人，和听着的人，都感到心灰的。

有些人，叫作注定。有些事，叫作宿劫。

注定了相逢，逃劫，再来疼痛。

很多时候，枯槁苦涩是人的缩影。

在爱情里，一个人也可以是一辑故事。文字片。失去文字的文字片。如断了墨的笺白。颓废的无痛所痛。

在秋天呼啸而来的时候，屋子里角落的花枯黄地淌了一地。失重的空间堆积着一层层的糜烂。有着生与死的气息·······

你可以想象吗？空荡荡的阁楼，一扇窗，有着一影子。找不到皮囊的影子。摊开了双掌，等待阳光的穿透，然后，纹线开始褪色，老去······

林清玄说，女子的青春，是最名贵的花。却也最容易凋谢。在他的心中，你就是那朵最名贵的花。在世事中枯谢，却盛放在他的眼中，花开不败。

很遗憾。

我是没有福气的女子。那样的人终究不是我。

抽丝剥茧。该会是怎样的一场盛事？

所有真实的情感最终是和一切盛大无关的事。寂寞地眷恋和想念着一个人，就如留恋我们无可言喻的生之欢乐和苍凉。

突然觉得前方的路很远。双脚微颤，累了。

我说，即便延续一生，我们依然贫乏得触目惊心。

我们都走吧。

远走的时候，随身携带的行李总是越少越好。渐行渐远，记得的人越来越少。

女子，它是一种不可以轻易说明的事物．它只在你我的心里成为一道弧线，滑下来，落下去。

-全文完-