题记：我在翻检时间的灰烬时，常常想象雨中有钟声传来，我可以坐在这片陈旧的光上，拭达我逝去的从前。
现在我准备好指尖与屏幕，然而我不知道要在这里具体写下些什么。
分明有许多的东西要写，但是我似乎失去了叙述的水意，它让我不再流动自如。我无法像取一片水那样轻易的驾驭我的思想以及把它变成文字，这让人有些伤感。但是，那些埋在事物深处的柔软，总是要像六月里的蒲公英那样，飞达我的诗句里，教人温暖掩面。
我在翻检时间的灰烬时，常常想象雨中有钟声传来，我可以坐在这片陈旧的光上，拭达我逝去的从前。那儿我坐在黄昏的水畔翻开一本古书，上面记载着远古年代里的众神与凡人，他们温暖的交谈，商榷。大地上遍布桔红色的篝火，戴花的少女，跳着烛火深处的舞。天空上，失传的飞鸟张开动人的翅膀，发出祥和的光芒。
但是，我知道，我现在这样喝着热茶，看着密缝的雨天，我是回不了从前的。我这样深的知道，那是沉眠里的某一个梦，梦里我是一行没有性别的诗。但是，它需要长出轻蓝的羽翼。在寂寞与忧伤的地方，浇灌温暖。而我，只是握起渐凉的茶与它无表情的相视。
其实，你是知道的，我只想让自已思考忙碌，绕开一些事物。我翻转失眠的天空，就像翻开一片水一样，那些清澈的章节里，我看到自已走在唐朝的长安。人潮涌动，琴声如水，在那片光里我被缓缓褪掉色彩，那一刻我是一片只剩筋络的影子，陷在我梦想中的唐朝，以水墨的形态驻守在一片时间上。
后来，我在一首诗里，还背着一把剑走近一间酒馆。我喝了酒，写了诗，却没有人看我伤感的舞剑。我在黄昏的时候，寂寞的走出诗行。我轻轻地关上了它们，回到我的灯火下，把故乡的灰烬温柔的铺张，就像一场微暖的雪。灯火将尽的那一刻，我相信天堂的存在以及消亡。我成了学会虔诚刻录时间的人。
透过斑驳的文字，我发现我的叙述已经纷纷零落，就像那些旧去的春天里，长在村庄东头的桃花，在温柔的晚风里，止不住飞舞，成为一只只伤感的蝴蝶，飞过我目视可见的深海，那里甚至铺满了银质的月光，缓缓的淌向我的窗台。我还靠在米色的窗帘上，做了个梦。梦里，大地鸟雀飞尽，漫暖静宁。
于是，我以简洁的词语写出一行行的诗。失语，是本意，而不能妥善的按排让我伤感。
往往许多的事，总是不由人的意志点燃。但是，它们总是徐缓有秩的到来，来到我们写字的桌上，与我们相视。我们除了习惯与妥协，再无他法。逃离，背叛，最后只是一场又空又满的风，刮过我们的头顶，于是，我们发现我们失去一切。
我想了想，也许孤独使人游动，就像一条蛇，穿过一片七里香，不为什么，只是因为难耐的沉静或者某种美好。于是发现其实许多失语的事物都是埋在人间的隐士，它们看着无知的我们淡淡地沉默。而我们总是喋喋不休的自以为是与自欺欺人，这让人羞愧难当。
于是，某一刻我希望我的叙述可以质朴的反回村庄，从那些陈旧的光里，怀想我的温柔以及时间的灰烬。但是，我发现自已依然是失乡的人，我永远归不去从前，除了怀念。
坐下来阅读一本书时，我老是要跳开文字，缓缓地踱走，去看从前的那片陷在天空里的闲云，偶尔等它下一片雨，淋湿记忆，生出水意。
这时，我会记起很久的以前，雨天坐在屋檐下听老人说先前的事，他们用方言改写故事中人物的口气，现在想起，温暖的就像一块丝缎。那些口传的奇异之事，让失乡的我们乘在它的羽翼上渐回童年，与渐渐褪色的自已坐下喝一点水，或者相携着去垄上看云。
以此，我让思考静静起飞，回到被深埋的时间彼处。也许，永逝的年代，就此打乱，我们成了无处不在的大地上的事物。
-全文完-
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