夜,四周寂静,
一点点的声响,此刻,
格外明亮。
诗人,麻木的双手,
似乎还在为陈铺某个意境,苦思冥想。
风花雪夜,还是折柳送别?
只是布满血丝的双眼,
一副憔悴的画面。
写诗为谁,他问,
你低头不闻。
写诗为谁,她也问,
你无言以对,心疼。
写诗为谁,我问,
你抚着心门,
很久,很久,
告诉我:灵魂。
我笑了,诗人也笑了。
一首诗,
哪怕只有一个人能够体会,
你依旧欣慰。
一首诗,
哪怕素然无味,平淡如水,
也无须无端的累赘,
纷扰你纯净的思维。
一切唯美的华丽,只能
烘托一个虚无的梦境。
所有众人的喝彩,也只能
停留在这,浮躁的年代。
夜,还是一样的静。
诗人,我,那一弯斜月,
不知谁先端起了酒杯。
后来,我们都醉了,
然后美美的睡了。
-全文完-
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