几场冬雨，踩着细碎绵软的步子走过，留下一城清冽的寒气。人们生活得更加逼仄，在这个愈显霸气的冬天。有一种颜色迟迟不肯到来。也许是雪花撇不开乡愁，也许是冬天不再相信宿命。所以绿色的依然绿着，开花的依然盛开。只是有些微颓唐。

然而，那天早上还是有些异样。几缕很有耐心的阳光穿透紫色的窗帘，像安装了扬声器，轻轻地唤醒我的耳朵。那声音，温柔而清晰，有一股不可抗拒的魔力。蜗居在温室里太久了，我已经错过了季节的游历。或许，我仍在期待一场漫天飞雪，唤醒有关冬天的记忆。可现在，我开始眷恋眼前的阳光。

喜欢过春的和煦，喜欢过秋的惬意。喜欢过黄昏落日的壮美，喜欢过深夜星空的静谧。而冬日里的阳光，不再炙热的灼人，也不再明晃晃的刺眼。它有些和暖，又不卑不亢，有些懒散，又玩世不恭，似乎更为安详，更为珍贵。它像一个朋友，与你知交，却若即若离。

莫非这阳光，也懂得进退，也欣赏距离之美么？

室内的空气，干燥得快要皲裂成一地碎片。阳光浅笑着拂去了浮游的尘埃，如浅笑着驱除了连日的阴霾。如果冬天是雪花的归宿，阳光，该是冬的救赎。我很想缠绕一缕阳光，就像用手指缠绕胸前的一缕长发一样。然而它毕竟不是我的长发。它慷慨地熨贴着我身上每一个细胞，每一根神经，却不肯接受我的爱抚。

都说阳光普照，它无微不至而又凌驾于世间万物之上。那一刻，我觉得自己很渺小。渺小得要接受这个世界的救赎。

然后想去爬山。我知道这没什么逻辑可言。其实，生活不需要那么多的规矩。大多时候，我们也不需要那么标准的方圆。

天空是冰色蓝的，很澄净。没有风。可我依然如激了冷水般，顿起寒意。深深地吸一口新鲜得有些过分的空气，立觉体内清新如洗。

喜欢纵情山水，并非源于自我意识上的放逐，而是天地自然的召唤。然而熟悉的地方没有风景。在周遭名山秀水的掩盖下，这座平常得不能再平常的山，一直被我忽略，甚至被我轻视。

而山终日不语。

它不曾因我的忽略有过抱怨，也不曾因我的轻视有过羞惭。它依然是山，肃穆，平静，无语矗立。就像几百年几千年之前，它默然矗立在那里。肃穆。平静。几百年几千年之后，亦如是。

又一次，我觉出了自己的渺小。在这座矮小的，丝毫不起眼的山面前。

冬天不是出行的好时节，山上游人寂寥。这真让我窃喜。在这个到处泛滥着泛滥的时代，躲开人群，比躲开孤独更不容易。登上山顶，看时间和历史、河流与诗篇在我身后一片一片地倒下，湮没在暮色的土地上。可我，能越过眼前这座山么？

山，在冬天里总是显得孑然而苍茫。也萧瑟。只是，那些绵长的忧伤早已在春红落尽、秋叶凋零时就被熙熙攘攘的游人拾起。又在路上遗弃。冬日里，它阅尽了繁华，也放下了平素的负累。冬天的山像个沧桑的老者，也像个睿智的哲人。它用一点一滴的静穆与一点一滴的时间进行较量，从容地矗立成永恒。

鸟儿飞来又飞走，花儿开了又落。只有那片青松翠竹，始终绿在那里，或浓或淡。站在山上，没有离太阳更近，相反地，却惊动了风。因为松竹，因为风，因为再也没有别的东西，山，更具有山的意味，更像一座山了。

是谁削出山的轮廓？是谁劈开冰封的长河？

面对山，你总会想些什么。或过往，或人生。而我只是想起了一个朋友。想起他给我写的那封长长的信。想起他的才华，他的失落。也想起了七十年代。他站在这趟列车的车头处，我在车尾。当这趟车驶过2009年的冬天，我们都不再年轻。甚至青春未曾展颜一笑。甚至梦里花落无声。也许只有青松翠竹。只有风。

可我们，毕竟遇见了。在那列车上。

遇见。很微妙的一个词。在人生路上，它也许是个跳板，也许是个障碍。它用最具体的方式，演绎最朦胧的场面。比如机遇。比如爱情。比如梦想。

是的，我鄙视肤浅。因为我不够深刻。我仍然在我的躯体内，很表象很逼仄地活着。诗人在平静而清冷的早晨找到了自己。可我呢？我们呢？

是否应该像冬天一样？冬天是个挑剔的画家，他不满足春的绚烂，不满足秋的富足，他用画笔涂出冬天的颜色，然后再次泼墨挥毫。然后又是一轮春光，一轮秋色。

阳光被风吹落，栖在山的肩头。远眺。天地一点一点地舒展开来，犹如在冬季里舒展开来的春天。

-全文完-