三月的一个上午

我在自己的废墟眺望远去的河流

面庞冰冷如雪

窗外　阳光是温暖的

我看见拾垃圾的孩子　抱紧颤抖的双臂

为了填饱独自的欲望远走他乡

沉静下来的时候

手中的香烟是这个季节最后的火焰

越燃越短的　却是我们日渐贬值的梦想

我们习惯流些泪水　擦拭受伤的骨头

一并洗去身上铜钱的气味

理想主义者越来越少的年代

守住膝盖的黄金是多么的艰难

谁在大风中点一豆灯火　照亮自己失血的灵魂

在生的河流里　又有谁拼命挣扎

紧抓一根众人遗忘的稻草　随波沉浮

我还是悲伤的　万物在暗伤的头颅里放歌

唯有梦想流浪在外　最后的归宿和废墟有关

二十一世纪的明天　是否还会有些拾捡垃圾的孩子活着

-全文完-