秋天到了，里拉琴的音阶齐了。

秋日的阳光在我的眼眸里攥着，熟悉而孤独着——躺着。

我握不住它的细枝末节，只有梵高的向日葵还在狂嚣地呐喊。

看不见刀片割下耳朵时坠地的娇艳，只有肩头却还流着那抹狰狞的呆然。

光线暗了，脚步久远了，只有呻吟地疼蜷缩着不肯走。

血液流干了，那双鞋也空侗着，只有向日葵傲然的留下了。

画笔秃了，倒在麦田的波浪里了。

乌鸦飞了，从麦田里揪着灵魂飞了……

盛开的向日葵沉默了，只能在花瓶里对自己劝慰。

狂妄而孤独的人如是说：永远悲伤，又永远快乐。

他倒在麦田下永远地睡着了，

此时，我们欣赏着他的快乐。

夜间的露天咖啡座一直空着，空着——久远的寂寞；

叼着烟斗的自画像悬着，悬尽了沧桑，悬尽了突兀的死亡。

四朵剪枝的向日葵就那么一直裸着，哪一朵，又是那受伤的耳朵？

那椅子枯朽着自己坐着，守着那张无人的床，清晰地回忆着死者。

柏树中麦田上空的云朵，动情的望着，一直望着，等着有人来收割。

伽榭医生忧悒的沉思着，割掉的耳朵该怎样再次与灵魂一起缝合。

于是，梅花落了，田园的风景独活了；

烟斗空了，星夜，也在迷茫中沦陷了因果。

向日葵说：

无奈独活，只是梵高让我这样做；

无奈枯萎，是花瓶中有他孤傲的灵魂。

乌鸦说：

死亡无法说和，他愿意这么孤独着；

枪下他也曾愉悦，只能将他的魂魄恐惧着撕扯。

梵高对着画笔哭诉：

生活对于我来说就是一次艰难的航行，

但是，我又怎么会知道潮水会不会上涨，及至淹没嘴唇。

抱着头的老人哭了，随着夕阳下的播种者走了，

留下了悲哀的luo体女人，在画框里低垂着头，想着未决的结果。

没曾赢得生活，灵魂却高搁。

麦田里的波浪还在一层层的翻涌——

没有豪言壮歌，只能悲戚着说：沉默是我最后的悲歌。

煤矿的妇女们背着沉重的枷锁，羡慕着手拿康乃馨的女人，

一路上在为梵高唱着低徊的挽歌。

波德莱尔来了：

他生下来，他画画，他死去。

乌鸦惊叫着飞了，

向日葵却活着，一直就这样金黄地开着。

-全文完-