（此文谨此献给曾是刀客：《我的边城》）

有的城市只需一眼，你便能读懂她的前世今生。

有的城市，哪怕凝望，你也无法解读她的林林总总……

有一种文字可以入梦，有一个梦可以让人回到故里。

——题记

《精致的梦》

那一个精致的梦，一直如罂粟纠缠着我。

是那座城的呼唤，是那个人的牵引，是那些文字的诱惑。关于《边城》，关于《我的边城》，我始终无法真实抵达。于是，我缩进梦里，把它们编制成美丽而精致的梦。

梦，适合在夜里来临。

我是在午夜的时候遇见朵儿的。一直以来，她都说要陪我去边城。

她一直在我的qq好友里。我们是很熟悉的朋友，是我儿子的干妈。我少与她说话，在网络。

更多的时候，我发呆，想一些未完成和难以完成的事情。想一些今生想见而不能见到的人。心会痛。呼吸窒息。于是，想出去走走。

“朵儿，你什么时候去边城？”

“明天晚上。”

“你决定了，怎么先不告诉我。”

“你一直没有正式问我，你这个时候问我，一定是下了决定要去的。”

朵儿了解我。无论网络，无论现实。决定去边城的时候，我看了时间，午夜十二点过八分。很吉利的数字。

激动。我想要与人分享。

不。我谁也不告诉。我悄悄地去，悄悄地回来。因为，那是梦，如天机，不可泄露，不可张扬。梦若不能实现，心会沮丧。会酸。会痛。

一夜未眠。

拼命闭上眼睛。各种不同的设想在我脑海上演。乱，一切都乱了。

四点。再次开电脑，看文章。130篇。累。

累了就能入睡。那不是我的逻辑。累了，我更睡不着。想十个小时以后，我就能坐在去边城的火车上，如斟一杯咖啡，神又来来。

索性，写字。

《石门的网吧》

石门的山，小巧玲珑。石门的火车姗姗来迟。石门的火车晚点两个多小时。

石门是一个小小的城。干净，清新的空气。“小维多利亚港湾”是我赋予它的美称。

等待是漫长的。上网最能消磨时间。

石门的网吧遍地都是。上网是想去向朋友告诉。

匆匆。我不能告别的。

悄悄地，我走了，正如我悄悄地来。

《凌晨的吉首》

凌晨过后，才到边城所在的地区——吉首。

好事总是多磨。好梦总是难求。

午夜的城市早就打佯了。随便找个宾馆住下。

《为你，我已等了千年》

包了车，清晨就到了凤凰古城。吉首——凤凰，53公里路程。在车上打个盹，一个恍惚就到了。

下车，我说：“我终于见到了你。”

我见到了你——凤凰古城。我从一个个的局部来感受到她灵光一现的魅力。你在我眼里逐渐浓缩成一个圆，一个可以任意拉伸的园形镜头。焦距我可以任意调节。

闭上眼，你是一幅水墨丹青画卷。不需要太多的色彩，蓝，青、白即可。以古城做调色盘，以天做笔，色彩可以任意调和。色彩在老城中的老街、小巷、河畔慢慢地走，用心去品味那曾有的过去。

边城，你为我等了千年。

我，为你我已经等了千年。

这是梦，不是梦。

《火凤凰》

从车上一路张望所有的风景，下车看得更加贴切清晰。

边城所有的屋子，都立着道道烽火墙。烽火墙的边角，歇息着只只凤凰。数过，歇息凤凰最多的是十二只。“十二”，吉祥的数字。青白相间的烽火墙，红白相间的凤凰翎。太多的风雨，淡了它们的色彩，偶尔显露出一些疲倦。但，凤凰吉祥又美丽，是我此刻的心情。

也许是我弄错了。火中的凤凰，应该有一个美丽而神奇的传说。传说中有一对凤凰从巷西拍翅而起，落在了这个风情别居的小城，小城，便有了这个美丽的名字。凤凰磐火，想必和此时的边城有些关联。

且不说那凤凰的形态。在匠人的手里点睛过的凤凰，便能飞翔。在文人的笔下，梳理羽毛，便赋予了神圣。我，算什么呢？我是一把火。而谁？是前世的眷恋，今世的乡愁，梦幻的画卷，远去的烽火……凤凰，你飞吧。飞到我的梦里来。

《屋子的瓦片》

那些黛灰色的瓦片，大概只有在边城才可以大批目睹。如今建筑材料的瓦，都是大片的红色瓦砾。考究、精美得很。

黛灰色是前人的记忆。也是边城的古典。

关于边城的古老，文人墨客说得太多。淡妆浓抹总相宜，感谢边城屋子的瓦片，让我回到了古代。那个不具时间的朝代。

我是在瓦砾中的一捧泥土。烧制，出炉，见天，我便跟随岁月经历风雨。

边城的屋子是在瓦片风霜雪雨的洗礼中见证历史的。

而历史，用“沧桑”二字，去形容，又是最贴切不过的了。

还好，一切都已经成为历史。

《青石小巷与木屋》

凤凰城的青石板路是幽灵的化身。走入寻常巷陌，如同穿越最古老的语言，破解最神奥的密码。一切，都蕴涵于最平常的表象下。路，在脚下延伸，与其他地方的石路，没什么两样。

小巷幽深，封闭，神秘而幽远。

同行的人因旅途的劳累，早早歇息了。我悄悄潜入小巷，听自己踏响小巷石板路的声音。

偶尔有猫“妙——呜”叫着，合着我干净和清脆的脚步声。我的脚步声，象极了啄木鸟的尖尖嘴撞击树杆的声音。

这个时候，我的呼吸和说话的声音都是干脆的。

独来独往。与同伴打了招呼。我确定自己不会在古城迷失。因为，我在梦里已经到了千百回。

上午的小巷，阳光向左。右边的屋子斜了长长的荫凉。下午的阳光向右，左边的屋子会腾出清凉。白天，谁都可以悠闲在小巷串行。不撑伞，不戴帽。我喜欢那种感觉。

小巷的两旁大多是木屋。古老的，仿古的，墙里墙外看不到一丝现代建筑的气息。我想，这里的人们，可能是为了维护“古老”的小城。连了巷也是。除了清一色的青石铺就镶嵌，看不到水泥沙石的痕迹。

这些木屋，一面临街，一面临水。由青石板隔阂开来。这面是曲折狭窄的小巷，那边却是宽阔青蓝的江流。仿佛一条边境，连着两个区域。在什么地方汇合，还是一个城池。

大面积的木板和青石占满我的视线。我仿佛穿行与封闭的船舱，岁月是其中最多的存货。而青石，是岁月刻下的痕迹。

时间保留着原始的形貌，满眼的木头颜色，被透明的桐油裹了起来，散发着油脂和木质的香味。森林离我近了，叶子鲜嫩，轻轻碰撞就会涔露汁液。

木屋开着花窗。少见玻璃的影子。木质条块组合而成。花一样的图案。美，静止而不张扬。有女人在窗前梳头，长长的黑发，遮挡了她的脸，我看不清她的模样。看不清也好，若是太近，我会把自己想象成女人的影子。

窗内手拿针线的老妇人姿态安祥，如古老的时钟，又象蜡染的插画。

我从木窗的格子看到屋外河流的反光。那是时光在寸寸而过。

我百年等待，等待青石板的脚步声。

谁千前的等待，等待木屋收容我的脚步声。

《文人的故居》

没有向导。我一个人在曲长的青石上丈量着自己的影子。沿着小巷走，沿着木屋走，这就是我选择的方式。我不想让人破坏我的清静，不想让人破坏我的秘密。我远远甩开了同伴。最后我下了通牒——我不会迷路，我们各自为道。

小巷为我描述了这座古城的神秘和故事梗概。我为《边城》而来。不经意间转到了沈老的故居。

此刻，我不是过客，我是归人。我在梦与现实的境界自由跨越。我有权利重回故里。我有权利惊动文人憨睡的梦。他们不会责备我的侵犯。此刻，我是虔诚而神圣的。

文人的故居，是一座典型的四合古院，青瓦白墙。每一间屋子，都藏着无比丰富的细节。空洞的房间，其实塞满了历史的过往和故事的绵长与沉重。

古院正中，斑斓的阳光透过密密的梧桐叶，落到方石上铺就的的天井。天井四周为砖木结构的屋子。正屋三间，左右厢房个四间。小巧别致，古色古香。雕木的花窗，格外引人注目。

与其他的名人故居一样，屋内成列着文人的照片、手稿，等等。屋内，用了几辈子的家具，还有各种劳动工具，那都是文人曾经的生活痕迹，如一张张苍老或稚嫩的面孔，都令我怦然心动。最显眼的，还是朱红的大门顶上挂着的“沈从文故居”的匾额。

文人的童年就是在这里度过的吧。

但沈从文早已仙去。从文，从文。我叨念着文人的名字，再次回到他的边城，那是我梦里的城，我思念的城。

《真实的遗憾》

出了文人的故居，经风雨桥，过东城门，路上是行色匆匆挑担的乡民、老屋、挑担的乡民与红伞，形成了一幅对比鲜明的图画。在鲜艳的背后，阳光也折射出她的悲哀。我除了遗憾，还是遗憾。

我在电话里与k说着我的遗憾。我找不到可以倾诉的人。

k在电话里说：“好好逛吧，回来好好写一篇文章。”

而我说：“我估计写不出了。我太遗憾了，一切都不是我想象中的完美。”我心里渴望完美的东西，我不容许有一丝的暇渍。我也知道，这世间难有精致的梦存在。我更知道，一些遗憾，在某种意义上或许也是一种美丽。但我还是会伤心难过。

那些木质结构的房子不如水泥结构的房子那样经久耐用。容易腐坏。古城，已经有越来越多的新式房子穿插于古巷了。他们象小家碧玉中的现实太宝，混迹于历史悠久的老式房子，不伦不类。临水而观，他们假的身份暴露无遗，象极了画家精湛画卷里的败笔。让人爱恨不能。蹩脚的后人，你们怎么可以在古画[破旧的部分再次补添赘笔？

他们是古城的另类。也是文人和史学家的困惑。也是我体会到的尴尬。

纵然，现行的官员已经意识到了败笔的可悲，做了种种补救的措施。多处有拆毁的痕迹。老屋或许可能在政府的“保护”下，得以生存，新屋或许重新退到它们合适的舞台，但一切都失掉了生活的原始“现场”，让人感觉成了舞台的布景。

或许人们是为了保住真实，结果弄巧成拙。

一切都不是原来的样子了。至少，不是我想象中的样子了。

水不象书里描述的清澈了。水手戴着了墨镜。渡口有了机动车辆。吊脚楼下木桩换成了钢筋。《边城》五花八门的版面。翠翠不见了……

是谁的悲哀？

（未完）

-全文完-